Anacoreta

Anacoreta.

En el lugar más recóndito de la isla hay una cueva de difícil acceso. Escalo las rocas con arduo esfuerzo. Allí descubro en las entrañas de la caverna,  a un vetusto y andrajoso anacoreta con mirada desconcertada. Me examina desconfiado sin pestañear y me pregunta si la guerra ya terminó, si ya vivimos en paz. Tras mi asentimiento, con gesto hospitalario y un atisbo de sonrisa oxidada, me confía su nombre, Matusalén, y me ofrece sus viandas. Aquel solitario y cavernario ser no había articulado palabra en los últimos años. Allí periodista y ermitaño comenzamos una interminable y curiosa conversación...

¡Olé! granadinos

¡Olé!  granadinos.

La gente de Granada y muchos trabajadores de sanidad, se han estado movilizando y echando a la calle. Esas Plataformas en defensa su sanidad publica, al final han logrado paralizar un escarnio en la sanidad que les afectaba, una injusticia. Nos han dado una lección de lucha conjunta y transversal por una causa justa y primordial. Y han obtenido nula propaganda de noticias, no sale en los telediarios, ¡que pena! parece que eso no interesa.

Decisiones prematuras

Decisiones prematuras.

Debo decidir si asomo ya mi cabecita o permanezco aquí tan placentero. Quizás espere unos días, es Febrero y ahí fuera aún hace frío. Pero también me pica la curiosidad de ponerles caras a esas voces que oigo hace meses.

Y ahora que salí, ¡qué angustia y qué ajetreo! Observando mi aparición seis personas. Me han hecho llorar. Me han sacado montones de fotos y videos, también me han dado miles de besitos y caricias, me dicen: ¡ay qué guapo y qué hermoso!  ¿a quién se parece? ... me llaman David. Lo van a desgastar de tanto decirlo, ¿y si a mí no me gusta?... pues a aguantarme.

Ya reconozco esa voz que me retumbaba más, es la de mi mami, Cristina, y la otras dos que escucho a menudo, la de Abel, mi papi, y los sonidos y palabras sueltas de un niño, mi hermanito Dani, que me señala con su dedito, me sonríe y me da "besetes".

Ahora sí, ¡qué rollo! otra duda me surge para poder dormir tranquilo, llevar a mi boquita mi dedito regordete o un cacharro de goma al que llaman chupete, en el que también pone la palabra "David". Mi hermanito Daniel, asombrado no me quita ojo, ha cogido el chupe y me lo ha encasquetado, ¡vaya pues sabe rico!, yo chupa que te chupa, de aquí a la teta de mami, y después a dormitar soñando en mis cosas, ¡anda! en los sueños tampoco hay que decidir nada.

Pues de teta a teta y sueña que te sueña, aquí fuera tampoco se está tan mal.

La misteriosa Yvette

La misteriosa Yvette.

Hace una semana llegó a nuestra empresa una mujer joven, de unos 30 años, rubia teñida, de intensos ojos verdes, facciones suaves, atractiva, esbelta y de andares atléticos, de mirada vivaz, de aspecto sereno, con gesto sonriente y seguro. Una mezcla de Marilyn y Amélie.

Ha entrado en el departamento de personal. Mis compañeras de desayuno, intrigadas como casi toda la empresa, se hacen mil preguntas: ¿Quién es esa mujer? ¿para qué la han contratado?... todo un misterio. Sólo conocemos su nombre: Yvette.

Cada una de mis amigas ha creado su propia teoría. Mar, la contable extremeña, dice que es la amante del Jefe de Sistemas Informáticos, ese jovencito con pinta de rockero rompecorazones.  Ángela, la reflexiva y más seria, cree que es sobrina o familia del Encargado de Almacén, que ya enchufó a varias personas por sus enredos políticos y sindicales. Montse, la toledana divertida, asegura que no está casada ni comprometida pues no lleva anillo alguno, y que su ropa y maquillaje son de marcas caras, mantiene que es hija de un rico, probablemente de uno de los dos propietarios de la empresa, necesita averiguar sus apellidos para certificarlo. La versión de Merche, la más detallista y observadora, es que viene a modo de "topo" para controlar quién pierde el tiempo, o se conecta a internet, quien incumple los horarios. Vamos que nos va a vigilar, se pregunta si habrá micrófonos o cámaras ocultos.

Yo no he especulado nada, sobre todo no deseo que sea amante de nadie, como es tan bien parecida... me cae genial, me gustó y quizás me enamoré desde que la vi por primera vez, y he fantaseado en mi imaginación una atracción irracional con sexo salvaje, entre ella y yo, una química mutua de ensueño, un compartir cada risa y cada momento.

Hoy cuando estaba en uno de estos trances romántico en mi mente, mi amigo Alberto, que tiene múltiples fuentes de información, me ha devuelto a la sala de café, y por fin me ha informado de quién es Yvette y para qué vino.

Es una experta sicóloga e informática de la policía y acaba de desenmascarar al pedófilo que usaba el ordenador del trabajo para perpetrar sus fechorías, era Jaime, el director de ventas, ese rarito tan tímido y huraño. Me alegro que haya  descubierto y cazado a esa basura humana, pero me apena y me va a doler, no volver a ver a esa bella mujer que me tiene esta semana en las nubes, a mi amor platónico, a Yvette.

Indignado

Indignado.

Estoy indignado de los falsos indignados, que ahora son indignos. Harto de mentiras para captar votos.
Me hierve la sangre saber que con nuestro dinero, el de los contribuyentes, se pague a tanto: senador, diputado, concejal, subsecretario, y todos sus asesores y amigotes. Harto de que se derroche en tanto acto innecesario, tanta medalla, placa y homenaje, ¿con el dinero de quién?... con el de todos nosotros. Cuando mucha gente apenas tiene: para comer, para la luz, para la hipoteca.

No con mi dinero... me niego.
Tenemos que cambiar las leyes que permiten esto, y hoy mejor que mañana.

El armario cómplice

El armario cómplice.

El armario donde acababa de guardar a su muñeca, también conservaba allí: el disfraz de princesa, su pintalabios, rímel y las pelucas, aquel vestido con lentejuelas, el sujetador con relleno que siempre le ayuda con su pecho liso, y otros atuendos de carnavales y de personajes de teatro interpretados los últimos años.

Hoy cuando sople esas dos  llamitas, del uno y del ocho, tras el soniquete anual, pedirá que su anhelado deseo oculto tantos años sea aceptado, ése que dirá alto y claro, sorprendiendo a la familia.

Por fin libertará su verdadero yo y el armario de su hermana cómplice.
Y mañana empieza el carnaval...

Fuga a la Toscana

Fuga a la Toscana.

Aterrizamos con la luz ocre del atardecer,
y cipreses, la Toscana qué impresión,
ya anochecido callejeamos y allí de bruces
la torre inclinada y majestuosa de marfil,
con el agradable sonido de violines,
nunca olvidaré esa estampa idílica,
y el césped acogiendo a su público,
nos sentamos ebrios de ternura,
recostada sobre mí,
con sonrisa de estar en el paraíso,
abrazándola, besándonos,
en aquel viaje ilusionante,
parecíamos quinceañeros fugados.


Autor del poema: Pablo Cavero García.

Preguntas de un inocente

Preguntas de un inocente.

He soñado que estaba escuchando a un niño refugiado que preguntaba sobre este mundo que no acaba de entender. ¿Por qué mueren tantos niños y gente inocente? ¿Por qué hay guerras, armas y tanta violencia, que hacen huir de sus casas a sus ocupantes?  ¿Por qué hay personas sin agua, sin alimentos y con frío?  ¿Por qué no tenemos medicamentos y remedios para todas las enfermedades? Preguntas para las que no tengo respuesta.

Su deseo principal es que las personas sólo mueran de viejos, cuando esa máquina perfecta, llamada cuerpo humano, deje de funcionar y nunca antes ni por ningún motivo. Y sólo en ese momento tenga trabajo esa señora de la bata negra, la de la guadaña. Y que las enfermedades con sus batas grises desaparezcan y jamás lleguen a ponerse la bata negra. Que siempre ganen las batas blancas y multicolores de la vida. Ojalá los ciudadanos del mundo entero nos pongamos a ello.

La luz... ¿artículo de lujo?

La luz... ¿artículo de lujo?

Pero qué me proponen las eléctricas que me levante a las 4 de la mañana para poner la lavadora y pasar la aspiradora, porque a esa hora es más barato el precio del Kilovatio, y así  ahorraré en mi factura, y de paso destrozaré mi salud y la de mis vecinos, que hartos desearán darme un estacazo. ¡Patrañas!

Al final qué pretenden... convertir la luz en un artículo de lujo.

Pablo Cavero García.

Hartazgo

Hartazgo.

Trillo fue premiado por Rajoy como embajador en Londres, sin saber inglés, y sin ser del cuerpo diplomático, inaudito. Rajoy indultó a los militares penados por la justicia sobre el Yak42, me lo explique. Estos hechos como el sms a Bárcenas, en los países de verdadera democracia no se admiten.
Desde entonces, aunque fuera un error, Mariano debió dimitir (que por cierto no es un nombre ruso). Somos un país de pandereta por culpa de estos malnacidos, que sólo gobiernan y representan a sus partidos, sus intereses, sus poltronas, sus colegueos chapuceros. Estoy harto de que nos cuenten milongas sobre transparencia, diálogo, consenso. Harto de politicuchos: farsantes, deshonestos, ineptos, borregos ...

Pablo Cavero García. Madrid.

Liberación

Liberación.

No quiero volver a verte nunca más... le dijo ella, mientras aquel policía ajustaba las esposas en sus muñecas, esas manos que habían intentado matarla una hora antes. Cómo pude soportar a este maltratador tanto tiempo, sin abandonarle, sin denunciarle, se decía a sí misma.

Días después, él se repetía idénticas palabras : No quiero volver a verte nunca más, le declaraba la parte cuerda y humana de su mente a la otra parte dominante de ese monstruo violento y extraño, al que ya no toleraba, mientras ceñía el cinturón a su cuello y desde la silla saltaba al vacío...

Poco versado en panceta

Poco versado en la panceta.

Vendimiando en mi pueblo, mi tía me ponía para almorzar chorizos, panceta, chuletas, morcillas... y un día me pregunta: ¿te ha gustado la panceta, estaba rica? Y le contesto: Me está igual de buena la redonda que la alargada. Mi tía y mis primos se partían de risa, ya que era la misma , solo cambiaba por la forma al cortarla. Y a partir de ese día, mi tía contaba la anécdota a familiares y vecinos, cada vez que se acordaba o salía a relucir la panceta.

Al Teide sin permiso

Al Teide sin permiso.

Me colé al acceso a la cima del Teide, sin un necesario permiso. Al bajar un empleado me pregunta mi nombre y apellidos, y comienza a buscarlos en un grupo de permisos, vuelve a mirarlos una y otra vez... y nada. Me acojono, pienso que me han pillado, pero entonces dice: perdone señor, no encontramos su permiso para devolvérselo como recuerdo. Aliviado y muy convincente le digo: no se preocupe, tengo una foto en la cumbre para demostrarlo.   

La arpía

La Arpía.

Para implorarle que vuelva a casa... le buscaré hasta en el infierno, ahora que descubrí que él no me era infiel.  Gracias a mi amiga Alicia, experta informática. Ella ha desenmascarado a esa arpía compañera de trabajo, que despechada porque él la rechazó en multitud de ocasiones, le chantajeó y finalmente fabricó pruebas: correos electrónicos, registros en hoteles ... y hasta aquella testigo, que ha resultado ser prima lejana de la farsante, todo para que mi Luis pareciera culpable.

Por fin ayer él regresó al hogar. Hoy tengo fiebre, imposible trabajar y vuelvo a casa pronto, allí encuentro a Luis y Alicia desnudos brindando con cava.

Maquiavélico

Maquiavélico.

Es que no tuviste bastante... con mandarme al psiquiátrico, arrebatándome a mi pequeño de por vida, cuando me culparon de incendiar la casa de mis padres con ellos dentro, gracias a las pruebas que me incriminaron.

Con empujarme por las escaleras cuando estaba a punto de dar a luz. Quedé en coma y perdí a mi feto, a mi bebita. Se resolvió en un accidente fatal porque yo había bebido.

Y Ahora también que me atribuyan la muerte de tu madre, que has planeado minuciosamente, y que me pudra en la cárcel para siempre. Pero ella ha descubierto toda la verdad, y me ha convocado aquí en su casa, harta ya de su violento malnacido, de que la maltrates, y para colmo que pretendes asesinarla. Te sabe ya tan borracho que no notarás la pócima letal mezclada en este sorbete de limón, el especial que siempre te prepara ella, tu favorito.

"Bebe, inspector de criminalística, bébete todo monstruo mío, no dejes ni una gota", piensa ella y sonreímos cómplices mientras contemplamos como te retuerces de dolor ...