Sermón inesperado.
No pudo seguir adelante sin ella. Ya apenas dormía, la intranquilidad le asediaba. La desazón interrogaba a su conciencia. Insoportable continuar aquella pantomima. Tres semanas albergando una doble vida, sintiéndose un actor y no un párroco del pequeño pueblo. Tras cuatro años de sacerdote, su madre sufrirá una decepción. En su último y revelador sermón argumenta la coherencia de su decisión a sus feligreses. Él no es hipócrita ni farsante. Se confiesa enamorado sinceramente de una persona. Abandona la vida eclesiástica. El ser amado es un sobrino del Papa. La sorprendente noticia abre la veda al chismorreo y al escarnio. Será su penitencia.
viernes, 22 de diciembre de 2017
Amigo autista
Amigo autista.
La coge con sus propias manos y la parte en dos, aquella nota donde esta adolescente explicaba, con su boli multicolor y su letra de fascinante caligrafía, de manera nítida los motivos que la habían llevado a tomar esa drástica decisión. Tras días y noches maquinando soluciones a aquel infierno que amargaba su vida a diario, amenazada, insultada, vejada en las redes sociales, en su pupitre, en su taquilla. Fotos repugnantes trucadas con su cara, tildada de loca y repudiada por sus propias amigas el último año.
Aquel video recibido de su amigo, del tímido compi, ese cerebrito que no se deja nunca arrastrar por la masa, aunque le traten de raro. Esa mente ausente en su mundo de orden infinito, de rutina atrayente y mágica, apodado el autista, evitó aquella tragedia en el último instante.
La coge con sus propias manos y la parte en dos, aquella nota donde esta adolescente explicaba, con su boli multicolor y su letra de fascinante caligrafía, de manera nítida los motivos que la habían llevado a tomar esa drástica decisión. Tras días y noches maquinando soluciones a aquel infierno que amargaba su vida a diario, amenazada, insultada, vejada en las redes sociales, en su pupitre, en su taquilla. Fotos repugnantes trucadas con su cara, tildada de loca y repudiada por sus propias amigas el último año.
Aquel video recibido de su amigo, del tímido compi, ese cerebrito que no se deja nunca arrastrar por la masa, aunque le traten de raro. Esa mente ausente en su mundo de orden infinito, de rutina atrayente y mágica, apodado el autista, evitó aquella tragedia en el último instante.
jueves, 21 de diciembre de 2017
Jaque... casi mate.
Jaque... casi mate.
No podremos salir del castillo hasta el próximo Halloween. Es la frase de salida del relato por contar, de la historia por escribir. Con esa apertura comienza nuestra particular partida de ajedrez. Su primer movimiento y ya me ha bloqueado. Cuando mi plazo para mover ficha agoniza, y la página en blanco saborea su jaque mate... ahí una pavesa incendia de alocadas ideas mi habitualmente vasta imaginación, y mi mano se desata. Escribo un relato con la esperanza mágica que atrape al lector. He asaltado las torres y el castillo.
No podremos salir del castillo hasta el próximo Halloween. Es la frase de salida del relato por contar, de la historia por escribir. Con esa apertura comienza nuestra particular partida de ajedrez. Su primer movimiento y ya me ha bloqueado. Cuando mi plazo para mover ficha agoniza, y la página en blanco saborea su jaque mate... ahí una pavesa incendia de alocadas ideas mi habitualmente vasta imaginación, y mi mano se desata. Escribo un relato con la esperanza mágica que atrape al lector. He asaltado las torres y el castillo.
Vástago
Vástago.
Su padre también le dejaba conducir la furgoneta, le adiestró sin edad para ello, como a disparar con la escopeta de caza, a beber aquella cazalla hasta perder el sentido, y a frecuentar el burdel. En el polo opuesto, su madre aborrecía la mala educación y las ilegalidades. Cierto día acudió rauda tras la llamada desesperada de su futura nuera. Su hijo, cual bestia irracional, golpeaba y amenazaba de muerte a su pareja con esa extremada violencia, tan familiar para ella. El rifle abortó de cuajo la barbarie.
Su padre también le dejaba conducir la furgoneta, le adiestró sin edad para ello, como a disparar con la escopeta de caza, a beber aquella cazalla hasta perder el sentido, y a frecuentar el burdel. En el polo opuesto, su madre aborrecía la mala educación y las ilegalidades. Cierto día acudió rauda tras la llamada desesperada de su futura nuera. Su hijo, cual bestia irracional, golpeaba y amenazaba de muerte a su pareja con esa extremada violencia, tan familiar para ella. El rifle abortó de cuajo la barbarie.
viernes, 15 de diciembre de 2017
Bala ajena
Bala ajena.
Músicos aficionados nos amenizan el viaje,
yo pienso en mi vitrocerámica estropeada,
en la desorbitada factura de la luz,
de pronto el metro se detiene,
en el túnel, sin más,
y la atractiva pelirroja me sonríe,
conmovido aparto la mirada,
al minuto siguiente, o casi antes,
mi vista la busca con ansiedad,
ahora seductora me guiña un ojo.
Uf... mi pulso se aviva,
mi sangre bulle,
mi sensualidad despierta.
¡Vaya chasco!, falsa alarma,
yo estoy en medio de la trayectoria,
Adonis viaja tras de mí.
Músicos aficionados nos amenizan el viaje,
yo pienso en mi vitrocerámica estropeada,
en la desorbitada factura de la luz,
de pronto el metro se detiene,
en el túnel, sin más,
y la atractiva pelirroja me sonríe,
conmovido aparto la mirada,
al minuto siguiente, o casi antes,
mi vista la busca con ansiedad,
ahora seductora me guiña un ojo.
Uf... mi pulso se aviva,
mi sangre bulle,
mi sensualidad despierta.
¡Vaya chasco!, falsa alarma,
yo estoy en medio de la trayectoria,
Adonis viaja tras de mí.
miércoles, 13 de diciembre de 2017
Llave maestra
Llave maestra.
Tardaría en encontrar la llave que necesitaba, probaría en la cerradura de su tía con cada una de las quince del llavero. Idóneo para que esa silueta negra se acercara sigilosa por detrás. Sería su sexta víctima en un mes. Ya sólo a tres pasos. Ésta joven menuda no le crearía ningún problema. Sin embargo cuando la amenazó con el cuchillo de caza, en un instante, la profesora de judo halló la llave adecuada para inmovilizarle en el suelo. El fugitivo violador temblaba, mientras las sirenas se aproximaban. Esa llave maestra cerraba el enigmático caso policial.
Tardaría en encontrar la llave que necesitaba, probaría en la cerradura de su tía con cada una de las quince del llavero. Idóneo para que esa silueta negra se acercara sigilosa por detrás. Sería su sexta víctima en un mes. Ya sólo a tres pasos. Ésta joven menuda no le crearía ningún problema. Sin embargo cuando la amenazó con el cuchillo de caza, en un instante, la profesora de judo halló la llave adecuada para inmovilizarle en el suelo. El fugitivo violador temblaba, mientras las sirenas se aproximaban. Esa llave maestra cerraba el enigmático caso policial.
viernes, 1 de diciembre de 2017
Hoy sólo pan
Hoy sólo pan.
Hoy sólo compraré la barra de leña,
a Manolo el del atleti,
siempre sonríe, y como yo,
odia este consumo forzoso,
este viernes importado de los yanquis,
otro invento publicitario,
como Halloween y Santa Claus,
hasta el nombre en inglés queda mejor,
en español "negro", es adverso.
El agobio publicitario me asquea,
adquiere ese móvil el más caro
y tu ego será feliz,
me resisto a la hostigante propaganda,
al dispendio innecesario,
a los reclamos machacantes.
No me ofertéis nada,
no quiero comprar nada hoy,
sólo mi artesanal barra de leña,
en la panadería del barrio.
PeibolFeliz 1-12-2017.
Hoy sólo compraré la barra de leña,
a Manolo el del atleti,
siempre sonríe, y como yo,
odia este consumo forzoso,
este viernes importado de los yanquis,
otro invento publicitario,
como Halloween y Santa Claus,
hasta el nombre en inglés queda mejor,
en español "negro", es adverso.
El agobio publicitario me asquea,
adquiere ese móvil el más caro
y tu ego será feliz,
me resisto a la hostigante propaganda,
al dispendio innecesario,
a los reclamos machacantes.
No me ofertéis nada,
no quiero comprar nada hoy,
sólo mi artesanal barra de leña,
en la panadería del barrio.
PeibolFeliz 1-12-2017.
jueves, 23 de noviembre de 2017
Energúmenos inhumanos
Energúmenos inhumanos.
Se pretende mirar con lupa y juzgar los comportamientos posteriores de una mujer violada y vejada por cinco bestias pardas. ¿Acaso no debe juzgarse lo que ocurrió aquella noche? ¿Qué se supone debería hacer ella después del shock y la angustia sufrida? Tras una aberración de cinco energúmenos que se jactan de hechos propios de animales salvajes, parece que no era la primera vez que lo hacían. ¿Es que no tienen parejas, hermanas, madres...? Ojalá caiga todo el peso de la ley sobre estos seres repugnantes, de humanos tienen muy poquito.
Se pretende mirar con lupa y juzgar los comportamientos posteriores de una mujer violada y vejada por cinco bestias pardas. ¿Acaso no debe juzgarse lo que ocurrió aquella noche? ¿Qué se supone debería hacer ella después del shock y la angustia sufrida? Tras una aberración de cinco energúmenos que se jactan de hechos propios de animales salvajes, parece que no era la primera vez que lo hacían. ¿Es que no tienen parejas, hermanas, madres...? Ojalá caiga todo el peso de la ley sobre estos seres repugnantes, de humanos tienen muy poquito.
Negación maternal
Negación maternal.
Vuelve a pedirme que le empuje, como en aquel columpio verde bajo los robles donde simulaba a un gorrioncillo asomándose a las nubes. Como en ese trampolín cimbreante dos metros sobre el agua en la piscina del barrio, donde imitaba a su admirado delfín.
Subido ahora en el borde del balcón, me ruega que le impulse al vacío. Pruebas, huellas e Indicios apuntan que él mató a su novia aquella noche de alcohol y drogas. Hasta yo, su propia madre, atisbo dudas de su inocencia. Mientras intento persuadirlo de que desista, suena el móvil y la voz de la detective que investiga el caso me notifica su inocencia. Confesó inesperadamente el verdadero asesino. El abismo puede esperar. El empujón denegado se convierte en un fuerte achuchón. En un abrazo de alivio, envuelto en mutuas lágrimas de sosiego y alegría.
Vuelve a pedirme que le empuje, como en aquel columpio verde bajo los robles donde simulaba a un gorrioncillo asomándose a las nubes. Como en ese trampolín cimbreante dos metros sobre el agua en la piscina del barrio, donde imitaba a su admirado delfín.
Subido ahora en el borde del balcón, me ruega que le impulse al vacío. Pruebas, huellas e Indicios apuntan que él mató a su novia aquella noche de alcohol y drogas. Hasta yo, su propia madre, atisbo dudas de su inocencia. Mientras intento persuadirlo de que desista, suena el móvil y la voz de la detective que investiga el caso me notifica su inocencia. Confesó inesperadamente el verdadero asesino. El abismo puede esperar. El empujón denegado se convierte en un fuerte achuchón. En un abrazo de alivio, envuelto en mutuas lágrimas de sosiego y alegría.
jueves, 16 de noviembre de 2017
Conjeturas
Conjeturas.
¿Qué será lo que le ponía su madre? Nos preguntábamos los compañeros de la universidad. ¿Qué enigmáticos alimentos contendrían aquella tartera y el termo? Quizá serían el motivo causante del comportamiento del nuevo estudiante tan mohíno y mustio por las mañanas, y tan risueño y resuelto tras el refrigerio.
Días de intriga nos corroían. Se convirtió en nuestro único tema de conversación. Comenzamos a formular imaginativas hipótesis que cada uno argumentaba y desarrollaba.
José Manuel sostenía que el termo albergaba un líquido aguardentoso para superar un trauma amoroso.
José Luis aseguraba que la tartera contenía comida con hierbas alucinógenas con el fin de aliviar el dolor de la pérdida de un ser querido.
Enrique se afirmaba partidario de sustancias relajantes y complejos vitamínicos en los recipientes para suavizar la ruina familiar que le carcomía.
Eloy convencido de que algún encuentro o llamada a una chica le endulzaba el almuerzo y las horas posteriores.
Francisco defendía una insólita idea que el nuevo practicaba su faceta de actor melodramático por la mañana y cómico tras el mediodía.
Yo afirmaba que su vida de crápula nocturno le machacaba su periplo matinal.
Trascurridos unos días de misterio, decidimos seguirle, y tras su ingesta de comida y bebida, se dirigió hacia el tren que nos acercaba desde la urbe a la universidad, y por fin la incógnita quedó despejada cuando en el andén le vimos abrazando a uno clavadito a él.
¿Qué será lo que le ponía su madre? Nos preguntábamos los compañeros de la universidad. ¿Qué enigmáticos alimentos contendrían aquella tartera y el termo? Quizá serían el motivo causante del comportamiento del nuevo estudiante tan mohíno y mustio por las mañanas, y tan risueño y resuelto tras el refrigerio.
Días de intriga nos corroían. Se convirtió en nuestro único tema de conversación. Comenzamos a formular imaginativas hipótesis que cada uno argumentaba y desarrollaba.
José Manuel sostenía que el termo albergaba un líquido aguardentoso para superar un trauma amoroso.
José Luis aseguraba que la tartera contenía comida con hierbas alucinógenas con el fin de aliviar el dolor de la pérdida de un ser querido.
Enrique se afirmaba partidario de sustancias relajantes y complejos vitamínicos en los recipientes para suavizar la ruina familiar que le carcomía.
Eloy convencido de que algún encuentro o llamada a una chica le endulzaba el almuerzo y las horas posteriores.
Francisco defendía una insólita idea que el nuevo practicaba su faceta de actor melodramático por la mañana y cómico tras el mediodía.
Yo afirmaba que su vida de crápula nocturno le machacaba su periplo matinal.
Trascurridos unos días de misterio, decidimos seguirle, y tras su ingesta de comida y bebida, se dirigió hacia el tren que nos acercaba desde la urbe a la universidad, y por fin la incógnita quedó despejada cuando en el andén le vimos abrazando a uno clavadito a él.
viernes, 10 de noviembre de 2017
Improvisación
Improvisación.
Y se ríe, esto no estaba en el guion. Fue un golpe de efecto, que junto a otra improvisación acordada entre la guionista y el actor, encumbraron la obra al éxito. Elogios de críticos y redes sociales.
En la siguiente función el actor fingía su angustiosa muerte con tal realidad y dramatismo, retorciéndose de dolor, que cada espectador experimentó los efectos mortíferos del cianuro ingerido.
El actor, la noche anterior sin testigos, forzó y violó a la esquiva actriz secundaria, a su vez, hermana pequeña de la guionista. Improvisadamente aquel veneno resultó ser auténtico.
Y se ríe, esto no estaba en el guion. Fue un golpe de efecto, que junto a otra improvisación acordada entre la guionista y el actor, encumbraron la obra al éxito. Elogios de críticos y redes sociales.
En la siguiente función el actor fingía su angustiosa muerte con tal realidad y dramatismo, retorciéndose de dolor, que cada espectador experimentó los efectos mortíferos del cianuro ingerido.
El actor, la noche anterior sin testigos, forzó y violó a la esquiva actriz secundaria, a su vez, hermana pequeña de la guionista. Improvisadamente aquel veneno resultó ser auténtico.
viernes, 27 de octubre de 2017
Prosa poética para su hija
Prosa poética para su hija.
La hija le preguntó a su papá qué era la prosa poética. Y le pidió que le escribiera una cortita como ejemplo para ella. El resultado fue:
Estrellas trovadoras acariciando violines de cristal, rodeados de luciérnagas multicolores, susurrando nanas para adormecer a la luna en su cuna boreal.
La hija le preguntó a su papá qué era la prosa poética. Y le pidió que le escribiera una cortita como ejemplo para ella. El resultado fue:
Estrellas trovadoras acariciando violines de cristal, rodeados de luciérnagas multicolores, susurrando nanas para adormecer a la luna en su cuna boreal.
martes, 24 de octubre de 2017
Musas platónicas
Musas platónicas.
La ciudad del amor fluctúa cada día y cada noche para Marcos. Cada día su corazón se infarta de amor a primera vista. Este curioso ajetreo enamoradizo comenzó desde pequeño. Su profesión los últimos años le requiere viajar continuamente y por tanto incrementa la posibilidad de colapso coronario. Hoy la guía de mirada miel y aceituna, de sonrisa mentolada y coleta rojiza hechizante, su Atenea privada le explicaba el Partenón. Ayer la camarera rubia de ojos turquesa, su Venus del Trastévere, que con voz de susurrante violín le obsequió el tiramisú y el chupito de limonchelo.
Y cada noche la bibliotecaria de Morfeo elige, con capricho, una o dos entre los cientos de imágenes grabadas en su memoria durante cuarenta años, tras los colapsos amorosos. Ese catálogo combina diosas y musas adjetivadas en relación al lugar del tsunami sentimental.
Anoche pasaba por su primer terremoto idílico, su primera diosa de la belleza, su profesora de inglés, y se detuvo en aquella chica del bikini negro, su amazona de piscina aquel verano de adolescente. Así cada noche placenteros sueños con sus diosas, sus musas, sus ninfas... sus amores platónicos.
La ciudad del amor fluctúa cada día y cada noche para Marcos. Cada día su corazón se infarta de amor a primera vista. Este curioso ajetreo enamoradizo comenzó desde pequeño. Su profesión los últimos años le requiere viajar continuamente y por tanto incrementa la posibilidad de colapso coronario. Hoy la guía de mirada miel y aceituna, de sonrisa mentolada y coleta rojiza hechizante, su Atenea privada le explicaba el Partenón. Ayer la camarera rubia de ojos turquesa, su Venus del Trastévere, que con voz de susurrante violín le obsequió el tiramisú y el chupito de limonchelo.
Y cada noche la bibliotecaria de Morfeo elige, con capricho, una o dos entre los cientos de imágenes grabadas en su memoria durante cuarenta años, tras los colapsos amorosos. Ese catálogo combina diosas y musas adjetivadas en relación al lugar del tsunami sentimental.
Anoche pasaba por su primer terremoto idílico, su primera diosa de la belleza, su profesora de inglés, y se detuvo en aquella chica del bikini negro, su amazona de piscina aquel verano de adolescente. Así cada noche placenteros sueños con sus diosas, sus musas, sus ninfas... sus amores platónicos.
martes, 17 de octubre de 2017
Vida y color
Vida y color.
Que todo vuelva a ser como antes cuando las ardillas zascandileaban entre pinos y abetos en aquel bosque preñado de flora y fauna. Cuando el río fluía truchas, rezumaba ranas, y amerizaba libélulas. Cuando las veganas ovejas degustaban delicateses a la carta entre amapolas.
Con su voz oxidada el abuelo relataba mientras su nieto ojiplático miraba aquel vetusto álbum de cromos repleto de flores, plantas y animales. Ahora que los humanos desconocían a la madre naturaleza… la habían aniquilado.
Que todo vuelva a ser como antes cuando las ardillas zascandileaban entre pinos y abetos en aquel bosque preñado de flora y fauna. Cuando el río fluía truchas, rezumaba ranas, y amerizaba libélulas. Cuando las veganas ovejas degustaban delicateses a la carta entre amapolas.
Con su voz oxidada el abuelo relataba mientras su nieto ojiplático miraba aquel vetusto álbum de cromos repleto de flores, plantas y animales. Ahora que los humanos desconocían a la madre naturaleza… la habían aniquilado.
lunes, 25 de septiembre de 2017
Pócima espiritosa
Pócima espiritosa.
Desde el día que murió ahogada una criatura inocente en la playa de aquella isla griega, ese joven socorrista buceó a la velocidad de un delfín hasta las sombrías aguas del inframundo. Buscó a Hades con desesperación. Pagó al viejo barquero y engatusó al baboso perro de tres cabezas, a ambos con la pócima inmortal, en realidad una mezcla de cerveza y absenta. Se ganó la simpatía del dios del reino de los muertos, que le permitió salvar vidas de inocentes a cambio de su eterno puesto de socorrista en la Laguna Estigia y del secreto de aquel delicioso elixir espiritoso.
Desde el día que murió ahogada una criatura inocente en la playa de aquella isla griega, ese joven socorrista buceó a la velocidad de un delfín hasta las sombrías aguas del inframundo. Buscó a Hades con desesperación. Pagó al viejo barquero y engatusó al baboso perro de tres cabezas, a ambos con la pócima inmortal, en realidad una mezcla de cerveza y absenta. Se ganó la simpatía del dios del reino de los muertos, que le permitió salvar vidas de inocentes a cambio de su eterno puesto de socorrista en la Laguna Estigia y del secreto de aquel delicioso elixir espiritoso.
viernes, 22 de septiembre de 2017
Deportistas menospreciados
Deportistas menospreciados.
Mario Mola y Javier Gómez Noya son actualmente los dos mejores triatletas del mundo. Seguro que son más conocidos en el resto del orbe que aquí en su propio país. Así somos de raros, no valoramos a estos sufridos deportistas. Los medios de comunicación tampoco les dan la importancia y la difusión que merecen. Señores periodistas deportivos: ¡Hay deporte... más allá del futbol! Ojalá hubiera más cultura deportiva y apreciásemos lo suficiente a tantos excelentes deportistas.
Mario Mola y Javier Gómez Noya son actualmente los dos mejores triatletas del mundo. Seguro que son más conocidos en el resto del orbe que aquí en su propio país. Así somos de raros, no valoramos a estos sufridos deportistas. Los medios de comunicación tampoco les dan la importancia y la difusión que merecen. Señores periodistas deportivos: ¡Hay deporte... más allá del futbol! Ojalá hubiera más cultura deportiva y apreciásemos lo suficiente a tantos excelentes deportistas.
lunes, 18 de septiembre de 2017
Dolores y consuelos
Dolores y consuelos.
Otra vez la puñetera artrosis me acarrea lo mismo que mi nombre: Dolores. Ahora que el verano entra en su recta final, tiempo de varear y recoger las almendras, a ello han llegado mis hijas, yernos y nietos. Sentados a la mesa los ocho, hemos bromeado sobre el último cotilleo en las charlas vecinales al fresco cada noche de este pueblecito, la repentina aunque honesta y consecuente marcha del cura joven, parece ser enamorado de una muchacha forastera a la que ha preñado. Reunida con la familia, entre risas, chismes y recuerdos, la artrosis y otras penas desaparecen.
Otra vez la puñetera artrosis me acarrea lo mismo que mi nombre: Dolores. Ahora que el verano entra en su recta final, tiempo de varear y recoger las almendras, a ello han llegado mis hijas, yernos y nietos. Sentados a la mesa los ocho, hemos bromeado sobre el último cotilleo en las charlas vecinales al fresco cada noche de este pueblecito, la repentina aunque honesta y consecuente marcha del cura joven, parece ser enamorado de una muchacha forastera a la que ha preñado. Reunida con la familia, entre risas, chismes y recuerdos, la artrosis y otras penas desaparecen.
domingo, 17 de septiembre de 2017
La niebla y la doncella
La niebla y la doncella.
Excelente adaptación al cine del libro de Lorenzo Silva, muy recomendable la película y más aún el libro. Silva narra con sencillez y naturalidad el suspense de la pareja de guardias civiles investigando. Me encanta el cine español de los últimos años, animo a disfrutarlo y a promocionarlo.
Excelente adaptación al cine del libro de Lorenzo Silva, muy recomendable la película y más aún el libro. Silva narra con sencillez y naturalidad el suspense de la pareja de guardias civiles investigando. Me encanta el cine español de los últimos años, animo a disfrutarlo y a promocionarlo.
martes, 12 de septiembre de 2017
Jardín peculiar
Jardín peculiar.
La casa ha comenzado a llenarse de hormigas voladoras multicolores y de plantas exóticas acarreadas desde cada rincón del mundo por esta insaciable viajera. En su paradisíaco jardín la solitaria bióloga cultiva cientos de especias diferentes desde azafrán e hinojo hasta canela, cilantro y jengibre. Conoce sus propiedades medicinales y culinarias gracias a sus abuelos. Posee un don secreto para comunicarse con las hormigas, mariposas y luciérnagas mediante ondas cerebrales. Las adiestra con paciencia para que cada noche se deslicen a modo de bailarinas y dibujen sobre el cielo del peculiar edén deslumbrantes auroras boreales, espolvoreando intensas fragancias especiadas, para el deleite de los sentidos, en especial de niños y ancianos expectantes.
La casa ha comenzado a llenarse de hormigas voladoras multicolores y de plantas exóticas acarreadas desde cada rincón del mundo por esta insaciable viajera. En su paradisíaco jardín la solitaria bióloga cultiva cientos de especias diferentes desde azafrán e hinojo hasta canela, cilantro y jengibre. Conoce sus propiedades medicinales y culinarias gracias a sus abuelos. Posee un don secreto para comunicarse con las hormigas, mariposas y luciérnagas mediante ondas cerebrales. Las adiestra con paciencia para que cada noche se deslicen a modo de bailarinas y dibujen sobre el cielo del peculiar edén deslumbrantes auroras boreales, espolvoreando intensas fragancias especiadas, para el deleite de los sentidos, en especial de niños y ancianos expectantes.
jueves, 7 de septiembre de 2017
Javi el rebelde
Javi el rebelde.
Javi era un adolescente de un pueblecito, rebelde al máximo, para él la mayoría de las normas y leyes estaban para incumplirlas.
Conducía aquel tractor de su tío sin carnet, y la moto de su padre también, y ambos sin permiso de sus dueños.
No iba al instituto, se pasaba las horas en bares y mangando dinero y planeando donde sustraer más. O engatusando a dependientas y criadas con su labia y su físico, siempre con fines de sisar y escamotear cuartos.
Se bañaba en la piscina de noche, y en el bar que había pillaba bolsas de aperitivos y bebidas. Saltar esas vallas era muy sencillo para él.
Para Javi no había nada imposible, robaba melones, higos y uvas, hurtaba latas de anchoas y chocolate en la tienda de la Puri.
Desvalijó la caja del ayuntamiento, quizá fruto de pagos ilegales a cambio de recalificaciones.
Birló el dinero de los cepillos de las iglesias de los pueblos de la zona. Y de las cajas de las sacristías.
Siempre necesitaba dinero para las timbas de poker la noche de los sábados en la trastienda del bar de Aquilino. Allí se juntaban los profesionales de la comarca, en una ocasión uno se jugó el coche, la casa y cuando los perdió, arruinado, quiso jugarse a su mujer.
Se colaba en la discoteca, porque sobornaba al portero con paquetes de tabaco, que le sustraía a su primo. Conocía donde estaba el almacén de los licores, trincaba el whisky y a retozar, bien con la deseada y joven mujer del cabo de la Guardia Civil, aprovechando la ausencia de éste, o bien con su novia, que era hija del alcalde.
Así trascurrió unos meses más la vida de Javi el indómito, al filo del peligro y de la ley, hasta que la maldita droga lo enganchó y truncó la vida del indomable.
Javi era un adolescente de un pueblecito, rebelde al máximo, para él la mayoría de las normas y leyes estaban para incumplirlas.
Conducía aquel tractor de su tío sin carnet, y la moto de su padre también, y ambos sin permiso de sus dueños.
No iba al instituto, se pasaba las horas en bares y mangando dinero y planeando donde sustraer más. O engatusando a dependientas y criadas con su labia y su físico, siempre con fines de sisar y escamotear cuartos.
Se bañaba en la piscina de noche, y en el bar que había pillaba bolsas de aperitivos y bebidas. Saltar esas vallas era muy sencillo para él.
Para Javi no había nada imposible, robaba melones, higos y uvas, hurtaba latas de anchoas y chocolate en la tienda de la Puri.
Desvalijó la caja del ayuntamiento, quizá fruto de pagos ilegales a cambio de recalificaciones.
Birló el dinero de los cepillos de las iglesias de los pueblos de la zona. Y de las cajas de las sacristías.
Siempre necesitaba dinero para las timbas de poker la noche de los sábados en la trastienda del bar de Aquilino. Allí se juntaban los profesionales de la comarca, en una ocasión uno se jugó el coche, la casa y cuando los perdió, arruinado, quiso jugarse a su mujer.
Se colaba en la discoteca, porque sobornaba al portero con paquetes de tabaco, que le sustraía a su primo. Conocía donde estaba el almacén de los licores, trincaba el whisky y a retozar, bien con la deseada y joven mujer del cabo de la Guardia Civil, aprovechando la ausencia de éste, o bien con su novia, que era hija del alcalde.
Así trascurrió unos meses más la vida de Javi el indómito, al filo del peligro y de la ley, hasta que la maldita droga lo enganchó y truncó la vida del indomable.
domingo, 13 de agosto de 2017
Sergio Llull
Sergio Llull.
Qué tragedia y qué pena la lesión de Sergio Llull el mejor jugador de Europa, y de los mejores del mundo. Además un ejemplo de "sudar la camiseta" en cada partido, y de humildad. Recupérate pronto Sergio, el baloncesto te necesita.
Qué tragedia y qué pena la lesión de Sergio Llull el mejor jugador de Europa, y de los mejores del mundo. Además un ejemplo de "sudar la camiseta" en cada partido, y de humildad. Recupérate pronto Sergio, el baloncesto te necesita.
jueves, 6 de julio de 2017
Sole y sus misiles
Sole y sus "misiles".
Hoy Sole ha perdido la paciencia, ha decidido no cortarse, cabreada desde las seis de la mañana, hora intempestiva en que el perro de los vecinos de arriba la ha despertado con sus golpes y ladridos. No es la primera vez, ni la segunda. Tras media hora de ruido, se viste y sube como un huracán y aporrea el timbre, abre la joven y sin esperar nada, ni el saludo de cortesía, ametralla:
- Como vuelva a escuchar al chucho ladrar o golpear llamo a la policía o quizá mejor a la protectora de animales, porque lo tenéis mil horas sólo a diario, y por cierto "guapita" tu taconeo a todas horas ya me tiene harta, ¿es que tus zapatillas de estar en casa tienen tacón? ¡Quedas avisada! y sin dejarla reaccionar se marcha.
Según bajaba aliviada se ha despachado a gusto, quizás debió hacerlo hace tiempo, pero eso ya no tiene remedio, en el portal se cruza con la presidenta de la comunidad, y encendida de nuevo, sin pensar le dice:
- Deja de convocar juntas de vecinos, llevas cinco en seis meses, que son un "peñazo", que si pintar la escalera, que si la limpieza deja mucho que desear, que si poner una antena parabólica. Siempre de asuntos sin urgencia, ¿es que te aburres "maja"?, búscate un chico que te ponga a tono o algún entretenimiento y verás como estás chorradas de la comunidad te resbalan.
- Pero bueno señora... como se atreve...
La deja con la palabra en la boca y enfila hacia el metro, en el vestíbulo las máquinas no funcionan, y el de la taquilla está fuera de cháchara con el de seguridad. Sole se le acerca y le increpa con sarcasmo:
- ¿Qué... trabajando duramente... ? y ahí las máquinas estropeadas y todas esas personas esperando a que tú tengas a bien terminar tu palique sobre fútbol y dignarte currar un poco. ¡Vamos gandul, deja de escaquearte y ves atender a los viajeros!
Baja al andén y allí en mitad del mismo, un joven con camiseta negra sin mangas marcando músculos de gimnasio, que no del cerebro, con un doberman, se dirige a él:
- Oiga con el perro debe viajar en el último vagón, y ese perro peligroso debe llevar bozal, o quiere que llame al "segurata". El culturista refunfuña y la atraviesa con una mirada de odio, pero saca un bozal y se encamina al final del andén. Así me gusta murmura para sí misma, contenta de su valor para no dejarse pisotear hoy, cualquier otro día se habría ido a otro lugar alejado y estas palabras se habrían quedado enjauladas en su cabeza.
Entra en el vagón y se sienta, saca un libro policíaco que la tiene enganchada y comienza a leer, en la siguiente estación entra un adolescente con gorra y la visera hacia atrás, un pandillero, lleva regetón a todo trapo, para sordos, y se le sienta al lado. Ella le fusila:
- Chaval baja esa música para que sólo la oigas tú, o te destrozo el móvil ese, que te habrá costado una pasta.
El chico acobardado lo apaga y huye despavorido a otro vagón.
En la siguiente parada entra una señora de no menos de ochenta con un bastón, Sole observa que nadie le cede el sitio, de inmediato se levanta para que la anciana ocupe su asiento, y acribilla con un rapapolvo a tres adolescentes que continúan sin inmutarse con su trasero aposentado:
- ¡A mí se me caería la cara de vergüenza! dejar de pie a una señora tan mayor, pensar que fuese vuestra abuela, ¡vaya maleducados!. Mientras les lanza una mirada de reprimenda y desaprobación, acompañada de un ligero movimiento de cabeza.
Cuando de nuevo intentaba concentrarse en la lectura, aparece una mujer hablando a voces por el móvil, contando cotilleos sobre la jefa de su trabajo y poniéndola de vuelta y media, casi todos los viajeros a diez metros a la redonda la miraban asombrados del exagerado volumen de voz que utilizaba. Sole se aproxima y le comenta pausadamente:
- Perdona baja el volumen, por favor, y cuidado con los comentarios sobre tu jefa porque es una prima mía. La vociferante se pone colorada, y se aleja explicando a su interlocutora que debe cortar la llamada.
Guarda el libro y se aproxima a la puerta para bajarse, de repente un olor nauseabundo le abofetea, casi la tira para atrás "ostras que tufo", a punto de provocarle arcadas. Le lanza una mirada asesina y su despectiva voz le fusila:
- Lávate un poco ¡so cerdo!, que tu "olorcito" lo sufrimos los demás, ¡marrano pestilente!.
Hoy cada gota desborda su calma, y las frases que su educación filtraban y únicamente quedaban en su mente, salen como misiles contra todos los que la enfurecen, sin mordazas, quizá con tintes ligeramente bordes, pero ha desahogado tanta rabia contenida.
Vale Sole, se dice para sí misma, por hoy es suficiente, relájate ya... Estás a punto de entrar al trabajo, y en los tiempos que corren estallar con el jefe o con la directora supondría el despido fulminante. Asi que aunque sería una gozada inolvidable, déjalo para cuando la lotería te abrace.
Hoy Sole ha perdido la paciencia, ha decidido no cortarse, cabreada desde las seis de la mañana, hora intempestiva en que el perro de los vecinos de arriba la ha despertado con sus golpes y ladridos. No es la primera vez, ni la segunda. Tras media hora de ruido, se viste y sube como un huracán y aporrea el timbre, abre la joven y sin esperar nada, ni el saludo de cortesía, ametralla:
- Como vuelva a escuchar al chucho ladrar o golpear llamo a la policía o quizá mejor a la protectora de animales, porque lo tenéis mil horas sólo a diario, y por cierto "guapita" tu taconeo a todas horas ya me tiene harta, ¿es que tus zapatillas de estar en casa tienen tacón? ¡Quedas avisada! y sin dejarla reaccionar se marcha.
Según bajaba aliviada se ha despachado a gusto, quizás debió hacerlo hace tiempo, pero eso ya no tiene remedio, en el portal se cruza con la presidenta de la comunidad, y encendida de nuevo, sin pensar le dice:
- Deja de convocar juntas de vecinos, llevas cinco en seis meses, que son un "peñazo", que si pintar la escalera, que si la limpieza deja mucho que desear, que si poner una antena parabólica. Siempre de asuntos sin urgencia, ¿es que te aburres "maja"?, búscate un chico que te ponga a tono o algún entretenimiento y verás como estás chorradas de la comunidad te resbalan.
- Pero bueno señora... como se atreve...
La deja con la palabra en la boca y enfila hacia el metro, en el vestíbulo las máquinas no funcionan, y el de la taquilla está fuera de cháchara con el de seguridad. Sole se le acerca y le increpa con sarcasmo:
- ¿Qué... trabajando duramente... ? y ahí las máquinas estropeadas y todas esas personas esperando a que tú tengas a bien terminar tu palique sobre fútbol y dignarte currar un poco. ¡Vamos gandul, deja de escaquearte y ves atender a los viajeros!
Baja al andén y allí en mitad del mismo, un joven con camiseta negra sin mangas marcando músculos de gimnasio, que no del cerebro, con un doberman, se dirige a él:
- Oiga con el perro debe viajar en el último vagón, y ese perro peligroso debe llevar bozal, o quiere que llame al "segurata". El culturista refunfuña y la atraviesa con una mirada de odio, pero saca un bozal y se encamina al final del andén. Así me gusta murmura para sí misma, contenta de su valor para no dejarse pisotear hoy, cualquier otro día se habría ido a otro lugar alejado y estas palabras se habrían quedado enjauladas en su cabeza.
Entra en el vagón y se sienta, saca un libro policíaco que la tiene enganchada y comienza a leer, en la siguiente estación entra un adolescente con gorra y la visera hacia atrás, un pandillero, lleva regetón a todo trapo, para sordos, y se le sienta al lado. Ella le fusila:
- Chaval baja esa música para que sólo la oigas tú, o te destrozo el móvil ese, que te habrá costado una pasta.
El chico acobardado lo apaga y huye despavorido a otro vagón.
En la siguiente parada entra una señora de no menos de ochenta con un bastón, Sole observa que nadie le cede el sitio, de inmediato se levanta para que la anciana ocupe su asiento, y acribilla con un rapapolvo a tres adolescentes que continúan sin inmutarse con su trasero aposentado:
- ¡A mí se me caería la cara de vergüenza! dejar de pie a una señora tan mayor, pensar que fuese vuestra abuela, ¡vaya maleducados!. Mientras les lanza una mirada de reprimenda y desaprobación, acompañada de un ligero movimiento de cabeza.
Cuando de nuevo intentaba concentrarse en la lectura, aparece una mujer hablando a voces por el móvil, contando cotilleos sobre la jefa de su trabajo y poniéndola de vuelta y media, casi todos los viajeros a diez metros a la redonda la miraban asombrados del exagerado volumen de voz que utilizaba. Sole se aproxima y le comenta pausadamente:
- Perdona baja el volumen, por favor, y cuidado con los comentarios sobre tu jefa porque es una prima mía. La vociferante se pone colorada, y se aleja explicando a su interlocutora que debe cortar la llamada.
Guarda el libro y se aproxima a la puerta para bajarse, de repente un olor nauseabundo le abofetea, casi la tira para atrás "ostras que tufo", a punto de provocarle arcadas. Le lanza una mirada asesina y su despectiva voz le fusila:
- Lávate un poco ¡so cerdo!, que tu "olorcito" lo sufrimos los demás, ¡marrano pestilente!.
Hoy cada gota desborda su calma, y las frases que su educación filtraban y únicamente quedaban en su mente, salen como misiles contra todos los que la enfurecen, sin mordazas, quizá con tintes ligeramente bordes, pero ha desahogado tanta rabia contenida.
Vale Sole, se dice para sí misma, por hoy es suficiente, relájate ya... Estás a punto de entrar al trabajo, y en los tiempos que corren estallar con el jefe o con la directora supondría el despido fulminante. Asi que aunque sería una gozada inolvidable, déjalo para cuando la lotería te abrace.
lunes, 3 de julio de 2017
Reprobación... ¿y para qué sirve?
¿Para qué sirve, si no se aplica?
El TC declara anticonstitucional la amnistía fiscal de 2012. El Congreso de los Diputados reprueba por mayoría al ministro de Hacienda. ¿De qué sirve? Si resulta que no tiene consecuencias. Sólo es una reprimenda o regañina a 'Cristobalito'. Opino que la política y el gobierno, no están a la altura de los trabajadores que pagan sus impuestos. Yo como ciudadano simple de a pie, pienso que esa amnistía favoreció a defraudadores y corruptos, fue injusta e indignante, y creo que en Alemania o en Francia estos ministros reprobados, incluso el presidente, dimitirían de inmediato.
El TC declara anticonstitucional la amnistía fiscal de 2012. El Congreso de los Diputados reprueba por mayoría al ministro de Hacienda. ¿De qué sirve? Si resulta que no tiene consecuencias. Sólo es una reprimenda o regañina a 'Cristobalito'. Opino que la política y el gobierno, no están a la altura de los trabajadores que pagan sus impuestos. Yo como ciudadano simple de a pie, pienso que esa amnistía favoreció a defraudadores y corruptos, fue injusta e indignante, y creo que en Alemania o en Francia estos ministros reprobados, incluso el presidente, dimitirían de inmediato.
jueves, 29 de junio de 2017
¡Bravo chicas!
¡Bravo chicas!
Mientras en las noticias de deportes sólo nos hablan de fútbol, de si Cristiano Ronaldo se quiere marchar del Real Madrid, y de otras noticias de bodas de varios futbolistas o posibles fichajes. Entretanto unas admirables deportistas, las jugadoras españolas de baloncesto competían en el campeonato europeo, que han acabado ganando. Ya cinco metales consecutivos. Ojalá las gestas, de cualquier deporte que no sea el fútbol , tengan la difusión y repercusión que merecen en todas las noticias deportivas. Enhorabuena al increíble equipo femenino español de baloncesto, ¡Bravo chicas!
Mientras en las noticias de deportes sólo nos hablan de fútbol, de si Cristiano Ronaldo se quiere marchar del Real Madrid, y de otras noticias de bodas de varios futbolistas o posibles fichajes. Entretanto unas admirables deportistas, las jugadoras españolas de baloncesto competían en el campeonato europeo, que han acabado ganando. Ya cinco metales consecutivos. Ojalá las gestas, de cualquier deporte que no sea el fútbol , tengan la difusión y repercusión que merecen en todas las noticias deportivas. Enhorabuena al increíble equipo femenino español de baloncesto, ¡Bravo chicas!
viernes, 23 de junio de 2017
Anuncios por palabras (Algo singulares)
Anuncios por palabras (Algo singulares).
Vendo caramelos de la cabalgata de reyes de hace diez años. Con el tiempo más solera como el vino.
Vendo zapato a estrenar pie izquierdo talla 33. Mi hijo estará escayolado hasta la boda y más allá. Cuando termine el pie le habrá crecido.
Vendo cenicero seminuevo, me lo regaló mi suegra para la mesa del trabajo y a los diez días prohibieron fumar.
Vendo coche eléctrico para poder pagar el aire acondicionado y la calefacción.
Vendo perogrulladas y frases sin sentido para los discursos de políticos.
Vendo terrenito muy soleado, bien situado, zona residencial del cementerio. Precio a negociar. Lapida de regalo. Con la crisis decidí incinerarme.
Compro muebles de Ikea. Se ruega no desmontar.
Vendo aceite de Palma, especifico de Palma del Rio (Córdoba) y de oliva.
Vendo folios usados por una cara, con seis enciclopedias de regalo.
Vendo dron idóneo para chalets y casas de campo. Le chiflan las moscas y mosquitos. Y de paso cotilleará las barbacoas y fiestas del vecindario.
Vendo alambres para el pan de molde.
Compro algodón que SÍ engañe.
Vendo perritos pilotos y muñecas chochonas.
Compro entrada para ver a un elefante en una cacharrería.
Vendo caramelos de la cabalgata de reyes de hace diez años. Con el tiempo más solera como el vino.
Vendo zapato a estrenar pie izquierdo talla 33. Mi hijo estará escayolado hasta la boda y más allá. Cuando termine el pie le habrá crecido.
Vendo cenicero seminuevo, me lo regaló mi suegra para la mesa del trabajo y a los diez días prohibieron fumar.
Vendo coche eléctrico para poder pagar el aire acondicionado y la calefacción.
Vendo perogrulladas y frases sin sentido para los discursos de políticos.
Vendo terrenito muy soleado, bien situado, zona residencial del cementerio. Precio a negociar. Lapida de regalo. Con la crisis decidí incinerarme.
Compro muebles de Ikea. Se ruega no desmontar.
Vendo aceite de Palma, especifico de Palma del Rio (Córdoba) y de oliva.
Vendo folios usados por una cara, con seis enciclopedias de regalo.
Vendo dron idóneo para chalets y casas de campo. Le chiflan las moscas y mosquitos. Y de paso cotilleará las barbacoas y fiestas del vecindario.
Vendo alambres para el pan de molde.
Compro algodón que SÍ engañe.
Vendo lapiceros y metros de Ikea. Con regalo: tornillos, tuercas, pasadores y llaves "allen"; descabalados que me sobran tras montar los muebles.
Vendo perritos pilotos y muñecas chochonas.
Compro entrada para ver a un elefante en una cacharrería.
martes, 20 de junio de 2017
Cariño robótico
Cariño robótico.
Sin beso de buenas noches, así se acuesta mi amiga, sólo con la voz metálica de su robot canguro deseándole felices sueños. Su madre trabaja en el hospital en el turno de noche.
Yo no podría dormirme sin la caricia de los labios de mi mamá en mi mejilla, tras leerme un cuento escrito para mí con esa voz mimosa que reconozco desde que estaba en su barriguita. Esa voz me tranquiliza, me acurruca.
Con el final del cuento llega el beso amoroso de mi mami, me arropa, me acaricia suavemente el pelo y apaga mi lamparita de mariposas, yo cierro los ojos y sueño con hadas mágicas, potros voladores y robots cariñosos que trabajan de noche en hospitales y permiten que la madre de mi amiga pueda darle besos al acostarla.
Sin beso de buenas noches, así se acuesta mi amiga, sólo con la voz metálica de su robot canguro deseándole felices sueños. Su madre trabaja en el hospital en el turno de noche.
Yo no podría dormirme sin la caricia de los labios de mi mamá en mi mejilla, tras leerme un cuento escrito para mí con esa voz mimosa que reconozco desde que estaba en su barriguita. Esa voz me tranquiliza, me acurruca.
Con el final del cuento llega el beso amoroso de mi mami, me arropa, me acaricia suavemente el pelo y apaga mi lamparita de mariposas, yo cierro los ojos y sueño con hadas mágicas, potros voladores y robots cariñosos que trabajan de noche en hospitales y permiten que la madre de mi amiga pueda darle besos al acostarla.
viernes, 16 de junio de 2017
Drogas y alcohol al volante
Drogas y alcohol al volante.
Carretera de Los Yébenes, un irresponsable, después de cargarse de drogas y alcohol se pone al volante y mata a un matrimonio joven, que viajaba con sus hijos, uno de dos meses y otro de cuatro años, este último pequeño también con alguna secuela.
Ese indeseable ha truncado las vidas de ese matrimonio, y la vida de sus familiares y sus amigos, y las vidas inocentes de los niños ahora huérfanos por culpa un bastardo que sólo sabe divertirse drogándose, y que nunca podrá revertir el daño que ha causado. Ojalá caiga todo el peso de la ley sobre este malnacido.
Deberíamos reflexionar y poner todo nuestro empeño para impedir que la droga y/o el alcohol manejen cualquier volante.
Carretera de Los Yébenes, un irresponsable, después de cargarse de drogas y alcohol se pone al volante y mata a un matrimonio joven, que viajaba con sus hijos, uno de dos meses y otro de cuatro años, este último pequeño también con alguna secuela.
Ese indeseable ha truncado las vidas de ese matrimonio, y la vida de sus familiares y sus amigos, y las vidas inocentes de los niños ahora huérfanos por culpa un bastardo que sólo sabe divertirse drogándose, y que nunca podrá revertir el daño que ha causado. Ojalá caiga todo el peso de la ley sobre este malnacido.
Deberíamos reflexionar y poner todo nuestro empeño para impedir que la droga y/o el alcohol manejen cualquier volante.
martes, 13 de junio de 2017
Galenos
Galenos.
¡Déjame a mí!, dijo Mr. Hyde con voz aguardentosa, empuñando el bisturí a modo de puñal.
Otra voz intervino recordándoles el juramento hipocrático. Y desde esa misma garganta salió otra voz que manifestó que psicoanalizaría sus sueños y su psique.
Este joven con sus investigaciones obsesivas para la tesis sobre la medicina en la literatura, había desarrollado personalidades de un ramillete de galenos, y ahora una de ellas tomará las riendas del asunto, después de apurar la botella de whisky.
Lo que usted diga, doctor Frankenstein, le contestó con el servil entusiasmo de un discípulo a su idolatrado maestro, el doctor Jekyll. Mientras asía con precisión un afilado bisturí, tras anestesiar a aquella meretriz.
¡Déjame a mí!, dijo Mr. Hyde con voz aguardentosa, empuñando el bisturí a modo de puñal.
Otra voz intervino recordándoles el juramento hipocrático. Y desde esa misma garganta salió otra voz que manifestó que psicoanalizaría sus sueños y su psique.
Este joven con sus investigaciones obsesivas para la tesis sobre la medicina en la literatura, había desarrollado personalidades de un ramillete de galenos, y ahora una de ellas tomará las riendas del asunto, después de apurar la botella de whisky.
martes, 6 de junio de 2017
La flauta
La flauta.
La coge con sus propias manos y la parte en dos, esa flauta color marfil símbolo del horror, con la fuerza que otorga la rabia rumiada en sus entrañas durante tres meses, de tanto sufrimiento mudo. Esa flauta recordatorio: del miedo a la soledad tras las angustiosas clases de música y de la impotencia para evitar los actos repugnantes de una mente adulta putrefacta y depravada, abusando de un niño inocente y aterrado.
Al fin ese pedófilo reincidente, ese falso maestro, tras los relatos coincidentes de varios niños y las pesquisas policíacas han corroborado las atroces historias, ese monstruo yace en la cárcel por muchos años.
Ahora la psicóloga y su madre le ayudan con mimo exquisito: a seguir adelante, a entender que las personas dañinas son una minoría, a superar la pesadilla, a que sin prisa renazca su afición musical, y a disfrutar de sus juegos y su niñez.
La coge con sus propias manos y la parte en dos, esa flauta color marfil símbolo del horror, con la fuerza que otorga la rabia rumiada en sus entrañas durante tres meses, de tanto sufrimiento mudo. Esa flauta recordatorio: del miedo a la soledad tras las angustiosas clases de música y de la impotencia para evitar los actos repugnantes de una mente adulta putrefacta y depravada, abusando de un niño inocente y aterrado.
Al fin ese pedófilo reincidente, ese falso maestro, tras los relatos coincidentes de varios niños y las pesquisas policíacas han corroborado las atroces historias, ese monstruo yace en la cárcel por muchos años.
Ahora la psicóloga y su madre le ayudan con mimo exquisito: a seguir adelante, a entender que las personas dañinas son una minoría, a superar la pesadilla, a que sin prisa renazca su afición musical, y a disfrutar de sus juegos y su niñez.
viernes, 2 de junio de 2017
Taxistas ejemplares
Taxistas ejemplares.
¡Bravo por los taxistas! Deben seguir unidos y luchar por su pan. Unos tres mil taxistas de Barcelona han venido a Madrid, para luchar y combatir por sus derechos, me parece loable y ejemplar. Y ojalá sirva para hacer justicia por estos trabajadores, que a menudo hacen jornadas de 12 y 14 horas para sustentar a su familia.
¡Bravo por los taxistas! Deben seguir unidos y luchar por su pan. Unos tres mil taxistas de Barcelona han venido a Madrid, para luchar y combatir por sus derechos, me parece loable y ejemplar. Y ojalá sirva para hacer justicia por estos trabajadores, que a menudo hacen jornadas de 12 y 14 horas para sustentar a su familia.
miércoles, 31 de mayo de 2017
¿Ídolos?
¿Ídolos?
Resulta que los dos mejores jugadores de fútbol del mundo, los más admirados, los que más camisetas venden, parece ser que ambos defraudan impuestos. Esos que ganan en un año más dinero que un trabajador normal en toda una vida. Vaya ejemplo para tantos aficionados a futbol, sobre todo para niños y adolescentes. Unos ídolos que como ciudadanos dejan mucho que desear.
Resulta que los dos mejores jugadores de fútbol del mundo, los más admirados, los que más camisetas venden, parece ser que ambos defraudan impuestos. Esos que ganan en un año más dinero que un trabajador normal en toda una vida. Vaya ejemplo para tantos aficionados a futbol, sobre todo para niños y adolescentes. Unos ídolos que como ciudadanos dejan mucho que desear.
jueves, 25 de mayo de 2017
Sombra infinita
Sombra infinita.
El crujir de las hojas les recuerda lo solos que están. En medio del bosque bebé y jabato añoran los cantos de grillos y chicharras, el trinar de los jilgueros, el gorjeo de los colibrís, el zumbido de las abejas. Persiste ese silencio transparente, con el destierro de la lluvia y sus truenos, con la huida del viento y sus silbidos. El astro rey se apagó y en esa sombra infinita, el oxígeno se muere y la vida se evapora.
El crujir de las hojas les recuerda lo solos que están. En medio del bosque bebé y jabato añoran los cantos de grillos y chicharras, el trinar de los jilgueros, el gorjeo de los colibrís, el zumbido de las abejas. Persiste ese silencio transparente, con el destierro de la lluvia y sus truenos, con la huida del viento y sus silbidos. El astro rey se apagó y en esa sombra infinita, el oxígeno se muere y la vida se evapora.
viernes, 19 de mayo de 2017
Poema gratis (a un anciano)
Poema obsequiado en una feria a un anciano que pidió figurase la palabra "fin".
Fin de un libro... pero disfruté cada párrafo
fin de un amor... me desgarré... pero hubo apego
fin de una película... pero lloré de emoción
fin de una amistad... pero hubo complicidad
fin de un manjar... pero saboreé y paladeé
fin de la calma... tormenta
fin de la tormenta... olor a tierra mojada
fin de una obra de teatro... pero reí a carcajadas
fin de una vida... pero viví... y viví intensamente.
PeibolFeliz --- 17_05_2017.
Fin de un libro... pero disfruté cada párrafo
fin de un amor... me desgarré... pero hubo apego
fin de una película... pero lloré de emoción
fin de una amistad... pero hubo complicidad
fin de un manjar... pero saboreé y paladeé
fin de la calma... tormenta
fin de la tormenta... olor a tierra mojada
fin de una obra de teatro... pero reí a carcajadas
fin de una vida... pero viví... y viví intensamente.
PeibolFeliz --- 17_05_2017.
miércoles, 17 de mayo de 2017
Meteorito caprichoso
Meteorito caprichoso.
Desde ese día nadie vende barquillos en el parque. Ese parque donde alimentábamos con "gusanitos" a los patos, que luchaban por ellos con las carpas "tiburónicas", en el estanque verde oscuro. Parque donde aprendí, con ayuda de mi hermana, a montar en la bici nueva y a equilibrarme sobre aquellos patines de correas y metal. Donde las chapas actuaban como ciclistas, futbolistas o guerreros asaltando castillos. Donde nos columpiábamos deslizándonos en el espacio, los ojos se balanceaban por el cielo. Donde nos precipitábamos por vertiginosos toboganes.
Aquella noche un meteorito caprichosamente eligió ese parque para estamparse. Y el parque se convirtió en un cráter y se inundó de individuos con unos ridículos trajes espaciales. Ahora lo único que se vende son minerales y fragmentos del aerolito. Hoy allí los niños juegan con sus meteóricos drones.
Desde ese día nadie vende barquillos en el parque. Ese parque donde alimentábamos con "gusanitos" a los patos, que luchaban por ellos con las carpas "tiburónicas", en el estanque verde oscuro. Parque donde aprendí, con ayuda de mi hermana, a montar en la bici nueva y a equilibrarme sobre aquellos patines de correas y metal. Donde las chapas actuaban como ciclistas, futbolistas o guerreros asaltando castillos. Donde nos columpiábamos deslizándonos en el espacio, los ojos se balanceaban por el cielo. Donde nos precipitábamos por vertiginosos toboganes.
Aquella noche un meteorito caprichosamente eligió ese parque para estamparse. Y el parque se convirtió en un cráter y se inundó de individuos con unos ridículos trajes espaciales. Ahora lo único que se vende son minerales y fragmentos del aerolito. Hoy allí los niños juegan con sus meteóricos drones.
jueves, 11 de mayo de 2017
Cartas veraniegas (Nostalgia)
Cartas veraniegas (nostalgia).
Releo tus cartas con frenesí,
yacen en el museo de mi memoria,
cuarenta aquel verano,
palomas mensajeras exhaustas.
Palabras
musitaban musicales en tus labios,
rezumaban suaves caricias,
me encandilaban al eco de tu voz.
Plumas manaban confidencias y sentires,
posdatas mimosas y zalameras,
estío de ilusiones en vilo,
quinceañeros eufóricos, aprendices pasionales.
Noches veraniegas:
de almohadas cómplices,
de cabalgar sobre estrellas fugaces,
de perseidas compartidas,
de distancias asumidas,
de grillos trovadores,
de proclamar cariños a la brisa celestina,
de enamorados aflorando deseos,
de tortolitos en babia.
Nostalgia de aquellas cartas,
de aquellas noches,
de aquel verano
y sobre todo... de aquel amor.
PeibolFeliz 11_05_2017.
Releo tus cartas con frenesí,
yacen en el museo de mi memoria,
cuarenta aquel verano,
palomas mensajeras exhaustas.
Palabras
musitaban musicales en tus labios,
rezumaban suaves caricias,
me encandilaban al eco de tu voz.
Plumas manaban confidencias y sentires,
posdatas mimosas y zalameras,
estío de ilusiones en vilo,
quinceañeros eufóricos, aprendices pasionales.
Noches veraniegas:
de almohadas cómplices,
de cabalgar sobre estrellas fugaces,
de perseidas compartidas,
de distancias asumidas,
de grillos trovadores,
de proclamar cariños a la brisa celestina,
de enamorados aflorando deseos,
de tortolitos en babia.
Nostalgia de aquellas cartas,
de aquellas noches,
de aquel verano
y sobre todo... de aquel amor.
PeibolFeliz 11_05_2017.
martes, 9 de mayo de 2017
Aventurera
Aventurera.
- Ya voy -reaccionó por fin un minuto después esa joven al volante, parada en la salida del parking del centro comercial. Los cláxones atronaban mientras se oían improperios. Había al menos veinte coches detrás, todos con las prisas agresivas de la gran ciudad.
Ella arrancó, abandonando esa góndola donde su trovador le declaraba su amor. En ese minuto de abstracción, la joven había vivido una aventura trepidante.
Y es que desarrolló una increíble facilidad para desconectar con la realidad, ante cualquier momento de espera inútil, su imaginación desbordante se escapaba a sus sueños, a sus hazañas viajeras. Fruto de los cientos de libros leídos desde su niñez y absorbidos por su cerebro.
Antes una cajera la bajó de la cima nevada de la montaña. Ayer: construyó un iglú, la capturaron los Apaches en el salvaje oeste, aterrizó en un planeta habitado, abordó barcos como pirata, exploró las pirámides, luchó contra gladiadores, investigó un asesinato, escapó de la cárcel...
Ahora, el semáforo está en rojo... otra aventura comienza.
- Ya voy -reaccionó por fin un minuto después esa joven al volante, parada en la salida del parking del centro comercial. Los cláxones atronaban mientras se oían improperios. Había al menos veinte coches detrás, todos con las prisas agresivas de la gran ciudad.
Ella arrancó, abandonando esa góndola donde su trovador le declaraba su amor. En ese minuto de abstracción, la joven había vivido una aventura trepidante.
Y es que desarrolló una increíble facilidad para desconectar con la realidad, ante cualquier momento de espera inútil, su imaginación desbordante se escapaba a sus sueños, a sus hazañas viajeras. Fruto de los cientos de libros leídos desde su niñez y absorbidos por su cerebro.
Antes una cajera la bajó de la cima nevada de la montaña. Ayer: construyó un iglú, la capturaron los Apaches en el salvaje oeste, aterrizó en un planeta habitado, abordó barcos como pirata, exploró las pirámides, luchó contra gladiadores, investigó un asesinato, escapó de la cárcel...
Ahora, el semáforo está en rojo... otra aventura comienza.
viernes, 5 de mayo de 2017
Viandas de abuela
Viandas de abuela.
- Mi nieto Sergio lleva meses alimentándose de bocadillos, latas y comidas recalentadas en el piso que comparte con otros estudiantes. Hoy viene al pueblo y le he preparado sus platos favoritos para que reponga fuerzas, que se está quedando "escuchimizao". Le dice Dolores, con su acento natal extremeño mezclado con un ligero deje manchego, del pueblo fronterizo donde reside tantos años, a su vecina Justina.
En la cocina, al abrigo de la lumbre, su nieto empezó a dar cuenta de los entrantes engullendo un generoso plato de jamón de bellota, y una cazuela de gambas al ajillo. A continuación se zampó media tortilla de patata, que llevaba doce huevos de las gallinas de la Justina, acompañada con pimientos fritos y todo regado con medio litro de vino de pitarra. A la barra de pan, ese tan especial del horno del pueblo, le quedaba un currusco.
- Tu morcilla, abuela, me grita cómeme y ya llevo cuatro, que retozan en mi estómago con otros cuatro chorizos, para que no se enfaden.
Y ahora carne con tomate su manjar preferido, estos tomates cultivados en las huertas del pueblo, que saben a tomate de verdad, los que su abuela fríe con tanta paciencia y esmero, nunca ha degustado un tomate igual, es único. Ha dado cuenta de la cazuela entera, otro medio litro de pitarra hacen que pasen mejor. Una segunda barra de pan para rebañar el plato y la cazuela, y no dejar ni gota de la sabrosa salsa granate.
- Voy a reventar pero no perdono tu tarta de mandarina y chocolate, ni tus torrijas que sudarán canela y almíbar en mi boca, se deslizarán por el tobogán del esófago a reunirse y maridar en la tripa con tantas exquisiteces que hacía tiempo que no probaba.
- ¡Ay Abuelita! tu comida esta rica... no... ¡lo siguiente!, le dice mientras la abraza y la besa.
- Si pasaras aquí un mes te ponía yo "lustroso". Ahora te echas un par de horas de siesta y "arreglao". Y luego de merienda tengo unas rosquillas y las torrijas que quedan.
- Mi nieto Sergio lleva meses alimentándose de bocadillos, latas y comidas recalentadas en el piso que comparte con otros estudiantes. Hoy viene al pueblo y le he preparado sus platos favoritos para que reponga fuerzas, que se está quedando "escuchimizao". Le dice Dolores, con su acento natal extremeño mezclado con un ligero deje manchego, del pueblo fronterizo donde reside tantos años, a su vecina Justina.
En la cocina, al abrigo de la lumbre, su nieto empezó a dar cuenta de los entrantes engullendo un generoso plato de jamón de bellota, y una cazuela de gambas al ajillo. A continuación se zampó media tortilla de patata, que llevaba doce huevos de las gallinas de la Justina, acompañada con pimientos fritos y todo regado con medio litro de vino de pitarra. A la barra de pan, ese tan especial del horno del pueblo, le quedaba un currusco.
- Tu morcilla, abuela, me grita cómeme y ya llevo cuatro, que retozan en mi estómago con otros cuatro chorizos, para que no se enfaden.
Y ahora carne con tomate su manjar preferido, estos tomates cultivados en las huertas del pueblo, que saben a tomate de verdad, los que su abuela fríe con tanta paciencia y esmero, nunca ha degustado un tomate igual, es único. Ha dado cuenta de la cazuela entera, otro medio litro de pitarra hacen que pasen mejor. Una segunda barra de pan para rebañar el plato y la cazuela, y no dejar ni gota de la sabrosa salsa granate.
- Voy a reventar pero no perdono tu tarta de mandarina y chocolate, ni tus torrijas que sudarán canela y almíbar en mi boca, se deslizarán por el tobogán del esófago a reunirse y maridar en la tripa con tantas exquisiteces que hacía tiempo que no probaba.
- ¡Ay Abuelita! tu comida esta rica... no... ¡lo siguiente!, le dice mientras la abraza y la besa.
- Si pasaras aquí un mes te ponía yo "lustroso". Ahora te echas un par de horas de siesta y "arreglao". Y luego de merienda tengo unas rosquillas y las torrijas que quedan.
miércoles, 3 de mayo de 2017
Isla del recuerdo
Isla del recuerdo.
8 de diciembre de 1980, era la fecha rotulada bajo aquella foto en el álbum familiar. La imagen de esa joven risueña, pelirroja, invadida de pecas. No presagiaba su suerte, posaba divertida, junto a su novio y a sus amigas, en aquella isla paradisíaca. La fatídica noche ella discutió con su novio. Luego se desvaneció misteriosamente. Desaparecida durante semanas. El novio persistía buscando, no se resignaba, a pesar de ser el mayor sospechoso para todos.
Fin de año... ella desnuda y drogada. Su amiga la sacrificaría para los dioses y como deseado botín: su novio. Justo a tiempo, él irrumpe junto con la policía, e impiden el fatal desenlace. La abraza con ternura y calidez, siente sus lagrimas resbalar por su mejilla. Arropándola con sus brazos, se la lleva y se alejan de aquel tormento. Dejando que la policía realice su trabajo.
La amiga, su mejor amiga, llevaba tiempo malmetiendo en la pareja para que discutieran, se había enamorado, poco a poco, perdidamente de él. Y estaba dispuesta a todo para conquistarlo, incluso matar. Nunca olvidarán aquella isla.
8 de diciembre de 1980, era la fecha rotulada bajo aquella foto en el álbum familiar. La imagen de esa joven risueña, pelirroja, invadida de pecas. No presagiaba su suerte, posaba divertida, junto a su novio y a sus amigas, en aquella isla paradisíaca. La fatídica noche ella discutió con su novio. Luego se desvaneció misteriosamente. Desaparecida durante semanas. El novio persistía buscando, no se resignaba, a pesar de ser el mayor sospechoso para todos.
Fin de año... ella desnuda y drogada. Su amiga la sacrificaría para los dioses y como deseado botín: su novio. Justo a tiempo, él irrumpe junto con la policía, e impiden el fatal desenlace. La abraza con ternura y calidez, siente sus lagrimas resbalar por su mejilla. Arropándola con sus brazos, se la lleva y se alejan de aquel tormento. Dejando que la policía realice su trabajo.
La amiga, su mejor amiga, llevaba tiempo malmetiendo en la pareja para que discutieran, se había enamorado, poco a poco, perdidamente de él. Y estaba dispuesta a todo para conquistarlo, incluso matar. Nunca olvidarán aquella isla.
viernes, 28 de abril de 2017
Moción de censura, jejeje.
Moción de censura, jejeje.
"Ánimo Rafa, esas cosas pasan", mira aquel SMS mío de : "Luis sé fuerte" y yo ni caso aqui sigo, haciéndome el imbécil (dame votos y dime tonto), y al frente de nuestra mafia de mangantes, tenemos jueces y fiscales anticorrupción a nuestras órdenes, y nuestro entramado de medios de comunicación, empresarios, etcétera. Sobres en negro, apuntes de Bárcenas, Gürtel, caso Granados, financiación ilegal, mordidas, operación Lezo, y yo el avestruz del plasma, digo alguna perogrullada y solucionado... no pasa nada. Entre el fútbol con la liga y la champions, y los gran hermano y cotilleos, ni se enteran de nuestros tejemanejes.
"Ánimo Rafa, esas cosas pasan", mira aquel SMS mío de : "Luis sé fuerte" y yo ni caso aqui sigo, haciéndome el imbécil (dame votos y dime tonto), y al frente de nuestra mafia de mangantes, tenemos jueces y fiscales anticorrupción a nuestras órdenes, y nuestro entramado de medios de comunicación, empresarios, etcétera. Sobres en negro, apuntes de Bárcenas, Gürtel, caso Granados, financiación ilegal, mordidas, operación Lezo, y yo el avestruz del plasma, digo alguna perogrullada y solucionado... no pasa nada. Entre el fútbol con la liga y la champions, y los gran hermano y cotilleos, ni se enteran de nuestros tejemanejes.
Avestruz del plasma
Avestruz del plasma.
Otro escandaloso SMS, como aquel de "Sé fuerte Luis", que ya debió generar dimisión, al menos en países serios de verdaderas democracias, la habría producido, ahora seguro que tampoco pasa absolutamente nada. Ojalá estas cloacas repugnantes que han amasado tarde o temprano les acaben ahogando en su propia mierda y explotando en las narices, ya sea por investigaciones o porque alguien de los implicados, tire de la manta con pruebas. Y ojalá más pronto que tarde. Señor avestruz del plasma, ¡háganos un favor, dimita ya!.
Otro escandaloso SMS, como aquel de "Sé fuerte Luis", que ya debió generar dimisión, al menos en países serios de verdaderas democracias, la habría producido, ahora seguro que tampoco pasa absolutamente nada. Ojalá estas cloacas repugnantes que han amasado tarde o temprano les acaben ahogando en su propia mierda y explotando en las narices, ya sea por investigaciones o porque alguien de los implicados, tire de la manta con pruebas. Y ojalá más pronto que tarde. Señor avestruz del plasma, ¡háganos un favor, dimita ya!.
domingo, 23 de abril de 2017
Vaquero reciclado
Vaquero reciclado.
El traje era auténtico, como el caballo, el sombrero, el antifaz y el pañuelo que ocultaban su rostro. Los cartuchos de dinamita y el revólver eran magníficas imitaciones. Tan reales que generaban el miedo suficiente para recaudar aquel dinero ilícitamente arrebatado a gente humilde, y que aquel vaquero devolvía a cada una de las personas injustamente empobrecidas y humilladas por avarientos y desalmados.
Aquel abogado de oficio luchaba contra la injusticia, pero era incapaz de generar violencia a otro ser humano. En los últimos años, se ha especializado de tal manera en la cibernética y la seguridad digital, que ahora se ha convertido en un experto, y entra, como "Pedro por su casa", en las cuentas millonarias, muchas de ellas en paraísos fiscales, de personas que se han apropiado de dinero público, o del ahorro de colectivos estafados, y las vacía, las arrasa, revirtiendo los fondos a su origen.
Cada día se le está acumulando más trabajo, y cada día disfruta más dejando en números rojos a políticos de todo tipo, banqueros, empresarios, y hasta de la realeza. Pero ahora ya no tiene que vestirse de vaquero y amenazar con aquellas falsas armas.
El traje era auténtico, como el caballo, el sombrero, el antifaz y el pañuelo que ocultaban su rostro. Los cartuchos de dinamita y el revólver eran magníficas imitaciones. Tan reales que generaban el miedo suficiente para recaudar aquel dinero ilícitamente arrebatado a gente humilde, y que aquel vaquero devolvía a cada una de las personas injustamente empobrecidas y humilladas por avarientos y desalmados.
Aquel abogado de oficio luchaba contra la injusticia, pero era incapaz de generar violencia a otro ser humano. En los últimos años, se ha especializado de tal manera en la cibernética y la seguridad digital, que ahora se ha convertido en un experto, y entra, como "Pedro por su casa", en las cuentas millonarias, muchas de ellas en paraísos fiscales, de personas que se han apropiado de dinero público, o del ahorro de colectivos estafados, y las vacía, las arrasa, revirtiendo los fondos a su origen.
Cada día se le está acumulando más trabajo, y cada día disfruta más dejando en números rojos a políticos de todo tipo, banqueros, empresarios, y hasta de la realeza. Pero ahora ya no tiene que vestirse de vaquero y amenazar con aquellas falsas armas.
sábado, 22 de abril de 2017
Gobernantes ignorantes
Gobernantes ignorantes.
Genial columna de Elvira Lindo: "No me llames letrasado", sobre el desprestigio de la literatura y las letras, en el bachillerato por parte de ignorantes e incultos gobernantes. Políticos con pocas luces que quieren convertirnos en borregos sumisos, no quieren libre pensadores, creadores, soñadores, humanistas. A esos gobernantes deberíamos exigirles: cultura, humanidad, inteligencia y sentido común. Y quitarles sus prebendas, su arrogancia y su ansía por poltronas y corruptelas.
Genial columna de Elvira Lindo: "No me llames letrasado", sobre el desprestigio de la literatura y las letras, en el bachillerato por parte de ignorantes e incultos gobernantes. Políticos con pocas luces que quieren convertirnos en borregos sumisos, no quieren libre pensadores, creadores, soñadores, humanistas. A esos gobernantes deberíamos exigirles: cultura, humanidad, inteligencia y sentido común. Y quitarles sus prebendas, su arrogancia y su ansía por poltronas y corruptelas.
jueves, 13 de abril de 2017
Hombre pájaro
Hombre pájaro.
Subió los diez pisos hasta la azotea y allí se colocó minuciosamente esas alas tan especiales que con su ingenio de joven inventor, había diseñado y confeccionado él mismo con esmero durante los últimos tres meses. Su intelecto superdotado se dijo: Leonardo hoy viviremos tu sueño.
Antes del gran momento se sirvió un generoso vaso del aguardiente que destilaba en su alambique secreto, oculto tras las torres de refrigeración. Líquido que sumado a los toldos desplegados en su vertical, tanto en balcones como en la terraza del bar, le inyectaron el valor necesario para el soñado vuelo del hombre pájaro.
Subió los diez pisos hasta la azotea y allí se colocó minuciosamente esas alas tan especiales que con su ingenio de joven inventor, había diseñado y confeccionado él mismo con esmero durante los últimos tres meses. Su intelecto superdotado se dijo: Leonardo hoy viviremos tu sueño.
Antes del gran momento se sirvió un generoso vaso del aguardiente que destilaba en su alambique secreto, oculto tras las torres de refrigeración. Líquido que sumado a los toldos desplegados en su vertical, tanto en balcones como en la terraza del bar, le inyectaron el valor necesario para el soñado vuelo del hombre pájaro.
martes, 4 de abril de 2017
La pitillera
La pitillera.
Sólo le quedaba un cigarrillo en la pitillera plateada con su nombre grabado. Esa preciosa pitillera que su pareja le regaló durante aquella cena romántica en el mejor restaurante de París, aquel aniversario. Esa maldita pitillera que encontró meses después en el bolsillo del abrigo de su amado, con el nombre de otra esculpido. El nombre de la que la sustituyó. Esa sucesora que de nuevo pocos meses más tarde, vio repetida la dichosa pitillera en la mesa de la joven secretaria. Y que horas después impidió que él volviera a regalar ninguna pitillera y continuara engañando a más mujeres enamoradas.
Sólo le quedaba un cigarrillo en la pitillera plateada con su nombre grabado. Esa preciosa pitillera que su pareja le regaló durante aquella cena romántica en el mejor restaurante de París, aquel aniversario. Esa maldita pitillera que encontró meses después en el bolsillo del abrigo de su amado, con el nombre de otra esculpido. El nombre de la que la sustituyó. Esa sucesora que de nuevo pocos meses más tarde, vio repetida la dichosa pitillera en la mesa de la joven secretaria. Y que horas después impidió que él volviera a regalar ninguna pitillera y continuara engañando a más mujeres enamoradas.
viernes, 31 de marzo de 2017
La Alhambra
La Alhambra.
Desde el Albaicín, tu belleza nazarí
con la luz atardecida, tus colores pelirrojos
con la nieve reverberante al fondo, estampa mágica.
En tus patios y jardines, las fuentes de aguas musicales
en tus estancias, arte andalucí, zócalos de azulejos
desde corazones enamorados, lamentos de leyendas
y cuentos de hadas.
Autor: PeibolFeliz.
Desde el Albaicín, tu belleza nazarí
con la luz atardecida, tus colores pelirrojos
con la nieve reverberante al fondo, estampa mágica.
En tus patios y jardines, las fuentes de aguas musicales
en tus estancias, arte andalucí, zócalos de azulejos
desde corazones enamorados, lamentos de leyendas
y cuentos de hadas.
Autor: PeibolFeliz.
Granada
Granada.
Aromas de tu pasado nazarí
paladares de miel y almíbar
manjares de tapas infinitas
colores de naranjos y cipreses
sonidos de aguas bailarinas
roces y caricias de piel granaína.
Autor:PeibolFeliz.
Aromas de tu pasado nazarí
paladares de miel y almíbar
manjares de tapas infinitas
colores de naranjos y cipreses
sonidos de aguas bailarinas
roces y caricias de piel granaína.
Autor:PeibolFeliz.
viernes, 24 de marzo de 2017
Búnker musical
Búnker musical.
Se asomó sola por la escotilla para ver amanecer la paz del nuevo día, tras esa interminable noche de sirenas y bombas en aquel refugio gris. La ansiada voz de la radio anunció la tregua, liberó la desazón de Irenka, que arrebujaba a su pequeño con su cuerpo. Él se sentía protegido y a salvo en el cobijo de su madre. Allí dentro para neutralizar los sonidos aterradores, en los inocentes tímpanos de aquellos niños, sonaron a todo volumen los violines primaverales de Vivaldi, los pianos mágicos de Mozart, e himnos alegres de Beethoven. Con Strauss y su marcha llegaron las palmas... y la calma.
Se asomó sola por la escotilla para ver amanecer la paz del nuevo día, tras esa interminable noche de sirenas y bombas en aquel refugio gris. La ansiada voz de la radio anunció la tregua, liberó la desazón de Irenka, que arrebujaba a su pequeño con su cuerpo. Él se sentía protegido y a salvo en el cobijo de su madre. Allí dentro para neutralizar los sonidos aterradores, en los inocentes tímpanos de aquellos niños, sonaron a todo volumen los violines primaverales de Vivaldi, los pianos mágicos de Mozart, e himnos alegres de Beethoven. Con Strauss y su marcha llegaron las palmas... y la calma.
martes, 21 de marzo de 2017
El huerto de tu corazón
El huerto de tu corazón.
En el huerto de tu corazón,
sembré caricias suaves cada instante,
planté abrazos dulces,
y cultivé susurros tenues,
con goteo de mi sangre regué tu terruño.
Llévame al huerto de tu corazón, amor,
maduran allí tus sentires,
velaré vendavales y escarchas que acechan,
custodiaré tu huerto hasta la cosecha,
ansío recolectar tus fértiles cariños,
tus fogosos besos,
abrásame en tu volcán,
deseo arder en tu lava,
deseo arrojarme en el cráter de tus entrañas,
y vivir por siempre
en el cálido huerto de tu corazón.
Autor: PeibolFeliz.
En el huerto de tu corazón,
sembré caricias suaves cada instante,
planté abrazos dulces,
y cultivé susurros tenues,
con goteo de mi sangre regué tu terruño.
Llévame al huerto de tu corazón, amor,
maduran allí tus sentires,
velaré vendavales y escarchas que acechan,
custodiaré tu huerto hasta la cosecha,
ansío recolectar tus fértiles cariños,
tus fogosos besos,
abrásame en tu volcán,
deseo arder en tu lava,
deseo arrojarme en el cráter de tus entrañas,
y vivir por siempre
en el cálido huerto de tu corazón.
Autor: PeibolFeliz.
Huérfano
Huérfano.
Mi infancia, de padre, huérfana,
con huérfanos feliz acaeció,
en las "cuarenta fanegas" transcurrió,
el internado de por vida nos hermanó,
la amistad cómplice nació,
y mi infancia huérfana sobrevivió.
Punzadas de pena compartidas,
sufridoras madres en la lejanía,
heroínas a las que ofrecer alegrías,
vástagos beneméritos en lontananza,
y almas paternas orgullosas de sus retoños.
Infancia... ojalá nunca brotes huérfana.
Autor: PeibolFeliz.
Mi infancia, de padre, huérfana,
con huérfanos feliz acaeció,
en las "cuarenta fanegas" transcurrió,
el internado de por vida nos hermanó,
la amistad cómplice nació,
y mi infancia huérfana sobrevivió.
Punzadas de pena compartidas,
sufridoras madres en la lejanía,
heroínas a las que ofrecer alegrías,
vástagos beneméritos en lontananza,
y almas paternas orgullosas de sus retoños.
Infancia... ojalá nunca brotes huérfana.
Autor: PeibolFeliz.
lunes, 20 de marzo de 2017
Mi princesa de biblioteca
MI PRINCESA DE BIBLIOTECA.
Cada tarde aquel curso que desembocaría en la Selectividad, Diego, ese soy yo, acudía a la biblioteca, allí podía estudiar concentrado gracias al silencio, ya que en mi casa me era imposible.
Un soleado día de Febrero, sentado frente a la puerta, aunque unas mesas más adentro, mientras leía una bella poesía de Lorca para los comentarios de texto que andábamos estudiando, de repente contemplé como entraba una chica de mi edad, de ojos turquesa, piel blanca, cabello sedoso castaño claro, esbelta, de rasgos alegres, boca sonriente, semblante relajado y yo diría feliz, que me atrajo, atrapó mi mirada, no pude dejar de observarla, con su caminar armonioso y ágil buscaba un sitio libre, qué suerte se va a poner casi frente a mí, y justo sólo una mesa más allá queda como en un ángulo de 45 grados a la izquierda, como a tres o cuatro metros de mí, y nada obstaculiza mi campo de visión.
Levantó la silla para echarla hacia atrás, sin arrastrar, cuidadosa al máximo para guardar el silencio que reina en la sala, lo hace como yo, odio las personas ruidosas en la biblioteca. Después se quitó su mochila a juego con su llamativo abrigo verde y negro, con dibujos de colores, era muy original y le favorecía si cabe más a su belleza, lo colocó sigilosa en la silla, y abrió despacio y sin apenas ruido la cremallera de su preciosa mochila, donde colgaba un pequeño osito de peluche.
Sacó una carpeta con apuntes, dos libros, uno de ellos pequeño, y un estuche verde, mi color favorito, desde pequeño jugaba al parchís con las fichas verdes; ese estuche llevaba unos dibujos de animalitos: jirafas, monos, cebras, colibrís ... cerró su mochila, la colocó con cuidado en un lado de la mesa, se disponía a sentarse, no aparté mi mirada, pero si se daba cuenta, qué corte, qué vergüenza, debía evitar que me pillara observándola. Cuando percibiera que iba a mirar para este lado, desviaría mis ojos.
Me alegré al reconocer un libro, era de mi curso, luego estudiaba lo mismo que yo, un punto en común, vamos bien. Le diría hola yo también estudio lo mismo y comenzaríamos a charlar, vendría bien para romper el hielo. Qué iluso mi cerebro no me atreveré.
No podría esperar nada, en cuanto se levantase para descansar, para marcharse, o ir al baño, yo saldría también y la saludaría, la sonreiría, la hablaría para saber su nombre y que supiera el mío, conocer donde estudiaba, donde vivía, qué le gustaba leer, si vendría mañana o qué día de nuevo a la biblioteca, o donde podría verla de nuevo, si le gustaba el cine, o el deporte, o pasear por el parque. Qué series de la tele le gustaban, o qué música era su favorita.
Pero mi película en mi cabeza era perfecta, me atrevía a todo, siempre las palabras adecuadas, en los momentos oportunos, todo rodaba bien, pero en mi realidad, soy tan cortado y tan tímido, incapaz de dirigirme a una chica y menos aún de expresar mis sentimientos, mis ideas. ¿Por qué me paralizo, y me quedo en blanco, sin palabras?... qué rabia, si lograse vencer y ser ese Diego de mi mente, que gozada.
Nunca olvidaré ese día en que la vi por primera vez, en la biblioteca, era el día de San Valentín, 14 de Febrero, el de los enamorados, quizá un flechazo, la verdad era que no podía apartarla de mi cabeza. Ella era mi princesa, mi princesa de biblioteca. Una mezcla de Blancanieves, Cenicienta, Bella durmiente y princesa "élfica". Creo que me enamoré, quería ser su príncipe.
Aquella tarde desde su llegada no podía pensar en mis estudios, en mi cabeza sólo estaba ella, mi mente no paraba de formularse preguntas... ¿Qué carrera elegirá? quizá este entre una de las que yo dudo: periodismo, exactas o económicas. ¿Qué libros ha leído y quiere leer? quizá alguno de los que yo he leí.... ojalá. ¿Le gustará la poesía? ¿Habrá escrito algún poema? Yo había escrito varios sonetos y algún otro poema más corto. ¿Será romántica? ¿Le gustaría que yo le escribiera algún poema? podríamos tener cosas en común. Quería conocerla por dentro, sus pensamientos y sentimientos.
Yo además de mis libros y apuntes de clase, siempre llevaba algún otro libro, en los descansos y antes de marcharme me relajaba leyendo un ratito otra cosa diferente a esos textos que se estudiaban, sobre todo para aprobar. Ese día tenía uno de Mafalda, que con su humor y particular visión del mundo me sumergía esos momentos en otro mundo menos crudo.
Pude reconocer que ella también tenía un libro de bolsillo y maravilla era de mi escritora favorita de Agatha Christie, de la que yo había leído al menos 10 y tenía otros tantos en casa pendientes a la espera de hincarles el ojo. Ella leyó unos minutos, por la portada me pareció que podía ser Diez negritos. ¡Bien!, otro tema afín de conversación posible.
Tres horas después de su entrada y ella no se había levantado, y yo no había empezado a hacer ni leer nada, excepto unos ratos a Mafalda.
Media hora después cuando eran casi las ocho, comenzó a recoger sus bolis y folios, y yo con mucho disimulo hice lo mismo. Cuando se puso el abrigo y la mochila, yo estaba preparado para salir raudo tras ella.
Debo hablarle, ¿Cómo le entro? ... no sé ... Salí deprisa, la divisé ya cerca de la salida a la calle, mi boca no será capaz de emitir sonido alguno. La seguí a cierta distancia, al menos veré donde va, quizá se dirige ya a su casa, sería acaso vecina mía.
Anduvo varias manzanas y de repente antes de cruzar la calle se giró, yo reaccioné y me puse a mirar un escaparate de libros, la vigilé de reojo, esperaba no perderla, sería un error garrafal. Por fin otras dos manzanas más abajo, buscó en el bolsillo pequeño de su mochila y sacó unas llaves, ya supe en qué portal vivía. Unos instantes después, me aproximé y desde fuera aprecié encima de la puerta del ascensor el número 2 y no cambiaba. Era en el segundo piso, pero había dos letras por cada planta.
Tendré que averiguar su nombre y su apellido. Mi cabeza me lo reprochaba, todo el camino a mi casa... debiste hablarle y preguntarle, ahí arriba cerebro es muy fácil, pero aquí fuera actuar y hablar es complicado.
Esa tarde entré en casa absorto en ella, sin hambre, muy raro. Mi madre dijo: pero hijo ¿Qué te pasa?, ¿te duele algo?, ¿ha pasado algo?. Nada, no... nada mamá, le contesté.
Aquella noche no podía dormir, la imagen de mi princesa "élfica" en mi mente, y frases qué decirle, ideas para acercarme a ella y planes para saber su nombre, donde estudia... No podía quitármela de la cabeza desde que entró en la biblioteca unas horas atrás. Estuve consensuando con mi mente y mi almohada las palabras apropiadas para dirigirme a ella. ¡De mañana no pasa!, me repetía.
Al día siguiente antes de las ocho yo estaba frente a su portal, apostado tras el tronco ancho de un pino y unos malolientes cubos de basura. La esperaría y sabría en qué instituto estudiaba.
Ocho y veinte, sentía mis pies ya fríos, ella abría el portal y salía a paso veloz, con el pelo aún mojado y su caminar tan especial, como el de una deportista.
La seguí con precaución, a distancia suficiente hasta que se adentró en aquel instituto. Minutos después me acerqué a los tablones de anuncios, vi las listas de notas y busqué las de ese último curso, allí estaban las notas de Lengua y Literatura. Rastreé las mejores notas con nombres de mujer, apostaría que era una de las tres con mayor nota. Mi memoria guardó esos tres nombres y apellidos, que al cruzarlos con los buzones de su portal, me darían la solución. Pero precavido saqué una foto con el móvil a la lista.
¡Mierda, me ha visto! ¿Qué haces fotografiando aquí? Tu no eres alumno nuestro, me dijo muy serio un hombre con gafas y perilla. Me había puesto como un tomate y sin embargo salí airoso con una mentira rápida y ocurrente, que me sorprendió hasta a mí. Le expliqué que mis tíos me habían pedido que les llevase pruebas de las notas de su hijo, o sea mi primo, ya que el año anterior las falsificó y ya no se fiaban.
Por suerte con uno de mis apellidos tan corriente, García, y mi ágil memoria fotográfica, había divisado varios apellidos como el mío, alguno de ellos suspenso, en concreto Ortiz García, Roberto. Añadiendo a mi historia que le podía enseñar mi carné, y que mi primo era Roberto, parecí convincente y el profesor supuse quedó satisfecho y yo a salvo.
Corrí hacia mi instituto al otro lado del barrio, llegaba tarde. Entré a mi clase a las 8:55, casi media hora tarde, jadeante, sudoroso. Pedí disculpas a mi profesora de Inglés, Amelia. Ella siempre de buen humor, era muy enrollada, empatizaba con nosotros, la sentíamos como una hermana mayor.
Ahora faltaba operación portal y buzón. Así que a la una me salté la clase de dibujo técnico, que se me daba fatal, y no me gustaba. Y me encaminé al portal de mi princesa de biblioteca. Toqué varios telefonillos, con el habitual ... cartero comercial, y al cuarto intento abrieron la puerta. Miré el segundo A y los apellidos bastante raros no figuraban en la famosa relación de notas, y en el buzón del segundo B, ponía:
Ricardo Montalbán Segura.
Marta Chamorro Sánchez.
Isabel Montalbán Chamorro.
Este tercer nombre y apellidos, coincidían en mi memoria con la mejor nota de su clase. Mi princesa tenía por nombre Isabel, y destacaba como excelente en Lengua y Literatura. Mi corazón latía acelerado. Dudé si le dejaba una nota ... no. Decidí que me armaría de valor y hablaría con ella.
Incapaz de arriesgarme a la posibilidad de verla o no, en la biblioteca, impaciente y con ansiedad por no verla en toda la mañana, y mi cabeza ausente en esas clases matutinas, soñando despierto con reír con ella.
Salí del portal pero decidí hacer guardia allí delante, la vería llegar a mí de frente, cara a cara. Permanecí media hora y la divisé a cincuenta metros. Uf, qué calores, qué nervios, se acercaba, pero sé que mi cara estaba iluminada y sonriente por mi princesa. Y ya no me aventuraba a estar sin ella ni un minuto más, debía de intentarlo.
Llegó hacia mí sonriendo, me pareció más atractiva aún que el día anterior.
Y me lancé:
- Hola Isabel, la saludé, con la voz torpe del enamorado temeroso a ser ignorado.
- Hola Diego Robles García, me contestó ella, dejándome atónito.
Nunca imaginé que pudiera saber mi nombre y apellidos. Y comenzó a darme más datos, de que estuve en la biblioteca, conocía mi domicilio y mi instituto, las notas que saqué, que era muy bueno en matemáticas, y sabía que yo estaba indagando sobre ella, que jugaba en el equipo de baloncesto.
Aunque me había dejado desconcertado, a duras penas balbuceé a preguntarle sobre cómo tenía tanta información sobre mí.
Empezó a explicarme que su padre era detective privado y su madre inspectora de policía. Y que ella se había anticipado en sus pesquisas sobre mí. Su abuela fue una conocida periodista de radio, y su abuelo maestro y además escritor y poeta, que llegó a ganar algún premio.
Nos fuimos a comer a una pizzería cercana y comenzamos a contarnos nuestra vida y nuestras aficiones. Diego e Isabel como los amantes de Teruel.
Pasamos toda la tarde hablando, de libros, de deporte, de poemas, de lo que escribíamos, y ese fin de semana, leímos lo que cada uno había escrito, y escribimos juntos un cuento de navidad del que ella tenía una idea muy original. Ambos queríamos estudiar periodismo, y escribir relatos, poemas...
Me fue gustando más a medida que la iba conociendo por dentro, sus pensamientos tan positivos, sus ideas creativas, sus sentimientos. Amaba a mi princesa de biblioteca.
Acababa de comenzar una relación de amistad y quién sabe si de amor entre dos jóvenes, con lazos comunes.
Pero esa futura historia la escribirá ella, yo o ambos conjuntamente.
AUTOR: PeibolFeliz.
Cada tarde aquel curso que desembocaría en la Selectividad, Diego, ese soy yo, acudía a la biblioteca, allí podía estudiar concentrado gracias al silencio, ya que en mi casa me era imposible.
Un soleado día de Febrero, sentado frente a la puerta, aunque unas mesas más adentro, mientras leía una bella poesía de Lorca para los comentarios de texto que andábamos estudiando, de repente contemplé como entraba una chica de mi edad, de ojos turquesa, piel blanca, cabello sedoso castaño claro, esbelta, de rasgos alegres, boca sonriente, semblante relajado y yo diría feliz, que me atrajo, atrapó mi mirada, no pude dejar de observarla, con su caminar armonioso y ágil buscaba un sitio libre, qué suerte se va a poner casi frente a mí, y justo sólo una mesa más allá queda como en un ángulo de 45 grados a la izquierda, como a tres o cuatro metros de mí, y nada obstaculiza mi campo de visión.
Levantó la silla para echarla hacia atrás, sin arrastrar, cuidadosa al máximo para guardar el silencio que reina en la sala, lo hace como yo, odio las personas ruidosas en la biblioteca. Después se quitó su mochila a juego con su llamativo abrigo verde y negro, con dibujos de colores, era muy original y le favorecía si cabe más a su belleza, lo colocó sigilosa en la silla, y abrió despacio y sin apenas ruido la cremallera de su preciosa mochila, donde colgaba un pequeño osito de peluche.
Sacó una carpeta con apuntes, dos libros, uno de ellos pequeño, y un estuche verde, mi color favorito, desde pequeño jugaba al parchís con las fichas verdes; ese estuche llevaba unos dibujos de animalitos: jirafas, monos, cebras, colibrís ... cerró su mochila, la colocó con cuidado en un lado de la mesa, se disponía a sentarse, no aparté mi mirada, pero si se daba cuenta, qué corte, qué vergüenza, debía evitar que me pillara observándola. Cuando percibiera que iba a mirar para este lado, desviaría mis ojos.
Me alegré al reconocer un libro, era de mi curso, luego estudiaba lo mismo que yo, un punto en común, vamos bien. Le diría hola yo también estudio lo mismo y comenzaríamos a charlar, vendría bien para romper el hielo. Qué iluso mi cerebro no me atreveré.
No podría esperar nada, en cuanto se levantase para descansar, para marcharse, o ir al baño, yo saldría también y la saludaría, la sonreiría, la hablaría para saber su nombre y que supiera el mío, conocer donde estudiaba, donde vivía, qué le gustaba leer, si vendría mañana o qué día de nuevo a la biblioteca, o donde podría verla de nuevo, si le gustaba el cine, o el deporte, o pasear por el parque. Qué series de la tele le gustaban, o qué música era su favorita.
Pero mi película en mi cabeza era perfecta, me atrevía a todo, siempre las palabras adecuadas, en los momentos oportunos, todo rodaba bien, pero en mi realidad, soy tan cortado y tan tímido, incapaz de dirigirme a una chica y menos aún de expresar mis sentimientos, mis ideas. ¿Por qué me paralizo, y me quedo en blanco, sin palabras?... qué rabia, si lograse vencer y ser ese Diego de mi mente, que gozada.
Nunca olvidaré ese día en que la vi por primera vez, en la biblioteca, era el día de San Valentín, 14 de Febrero, el de los enamorados, quizá un flechazo, la verdad era que no podía apartarla de mi cabeza. Ella era mi princesa, mi princesa de biblioteca. Una mezcla de Blancanieves, Cenicienta, Bella durmiente y princesa "élfica". Creo que me enamoré, quería ser su príncipe.
Aquella tarde desde su llegada no podía pensar en mis estudios, en mi cabeza sólo estaba ella, mi mente no paraba de formularse preguntas... ¿Qué carrera elegirá? quizá este entre una de las que yo dudo: periodismo, exactas o económicas. ¿Qué libros ha leído y quiere leer? quizá alguno de los que yo he leí.... ojalá. ¿Le gustará la poesía? ¿Habrá escrito algún poema? Yo había escrito varios sonetos y algún otro poema más corto. ¿Será romántica? ¿Le gustaría que yo le escribiera algún poema? podríamos tener cosas en común. Quería conocerla por dentro, sus pensamientos y sentimientos.
Yo además de mis libros y apuntes de clase, siempre llevaba algún otro libro, en los descansos y antes de marcharme me relajaba leyendo un ratito otra cosa diferente a esos textos que se estudiaban, sobre todo para aprobar. Ese día tenía uno de Mafalda, que con su humor y particular visión del mundo me sumergía esos momentos en otro mundo menos crudo.
Pude reconocer que ella también tenía un libro de bolsillo y maravilla era de mi escritora favorita de Agatha Christie, de la que yo había leído al menos 10 y tenía otros tantos en casa pendientes a la espera de hincarles el ojo. Ella leyó unos minutos, por la portada me pareció que podía ser Diez negritos. ¡Bien!, otro tema afín de conversación posible.
Tres horas después de su entrada y ella no se había levantado, y yo no había empezado a hacer ni leer nada, excepto unos ratos a Mafalda.
Media hora después cuando eran casi las ocho, comenzó a recoger sus bolis y folios, y yo con mucho disimulo hice lo mismo. Cuando se puso el abrigo y la mochila, yo estaba preparado para salir raudo tras ella.
Debo hablarle, ¿Cómo le entro? ... no sé ... Salí deprisa, la divisé ya cerca de la salida a la calle, mi boca no será capaz de emitir sonido alguno. La seguí a cierta distancia, al menos veré donde va, quizá se dirige ya a su casa, sería acaso vecina mía.
Anduvo varias manzanas y de repente antes de cruzar la calle se giró, yo reaccioné y me puse a mirar un escaparate de libros, la vigilé de reojo, esperaba no perderla, sería un error garrafal. Por fin otras dos manzanas más abajo, buscó en el bolsillo pequeño de su mochila y sacó unas llaves, ya supe en qué portal vivía. Unos instantes después, me aproximé y desde fuera aprecié encima de la puerta del ascensor el número 2 y no cambiaba. Era en el segundo piso, pero había dos letras por cada planta.
Tendré que averiguar su nombre y su apellido. Mi cabeza me lo reprochaba, todo el camino a mi casa... debiste hablarle y preguntarle, ahí arriba cerebro es muy fácil, pero aquí fuera actuar y hablar es complicado.
Esa tarde entré en casa absorto en ella, sin hambre, muy raro. Mi madre dijo: pero hijo ¿Qué te pasa?, ¿te duele algo?, ¿ha pasado algo?. Nada, no... nada mamá, le contesté.
Aquella noche no podía dormir, la imagen de mi princesa "élfica" en mi mente, y frases qué decirle, ideas para acercarme a ella y planes para saber su nombre, donde estudia... No podía quitármela de la cabeza desde que entró en la biblioteca unas horas atrás. Estuve consensuando con mi mente y mi almohada las palabras apropiadas para dirigirme a ella. ¡De mañana no pasa!, me repetía.
Al día siguiente antes de las ocho yo estaba frente a su portal, apostado tras el tronco ancho de un pino y unos malolientes cubos de basura. La esperaría y sabría en qué instituto estudiaba.
Ocho y veinte, sentía mis pies ya fríos, ella abría el portal y salía a paso veloz, con el pelo aún mojado y su caminar tan especial, como el de una deportista.
La seguí con precaución, a distancia suficiente hasta que se adentró en aquel instituto. Minutos después me acerqué a los tablones de anuncios, vi las listas de notas y busqué las de ese último curso, allí estaban las notas de Lengua y Literatura. Rastreé las mejores notas con nombres de mujer, apostaría que era una de las tres con mayor nota. Mi memoria guardó esos tres nombres y apellidos, que al cruzarlos con los buzones de su portal, me darían la solución. Pero precavido saqué una foto con el móvil a la lista.
¡Mierda, me ha visto! ¿Qué haces fotografiando aquí? Tu no eres alumno nuestro, me dijo muy serio un hombre con gafas y perilla. Me había puesto como un tomate y sin embargo salí airoso con una mentira rápida y ocurrente, que me sorprendió hasta a mí. Le expliqué que mis tíos me habían pedido que les llevase pruebas de las notas de su hijo, o sea mi primo, ya que el año anterior las falsificó y ya no se fiaban.
Por suerte con uno de mis apellidos tan corriente, García, y mi ágil memoria fotográfica, había divisado varios apellidos como el mío, alguno de ellos suspenso, en concreto Ortiz García, Roberto. Añadiendo a mi historia que le podía enseñar mi carné, y que mi primo era Roberto, parecí convincente y el profesor supuse quedó satisfecho y yo a salvo.
Corrí hacia mi instituto al otro lado del barrio, llegaba tarde. Entré a mi clase a las 8:55, casi media hora tarde, jadeante, sudoroso. Pedí disculpas a mi profesora de Inglés, Amelia. Ella siempre de buen humor, era muy enrollada, empatizaba con nosotros, la sentíamos como una hermana mayor.
Ahora faltaba operación portal y buzón. Así que a la una me salté la clase de dibujo técnico, que se me daba fatal, y no me gustaba. Y me encaminé al portal de mi princesa de biblioteca. Toqué varios telefonillos, con el habitual ... cartero comercial, y al cuarto intento abrieron la puerta. Miré el segundo A y los apellidos bastante raros no figuraban en la famosa relación de notas, y en el buzón del segundo B, ponía:
Ricardo Montalbán Segura.
Marta Chamorro Sánchez.
Isabel Montalbán Chamorro.
Este tercer nombre y apellidos, coincidían en mi memoria con la mejor nota de su clase. Mi princesa tenía por nombre Isabel, y destacaba como excelente en Lengua y Literatura. Mi corazón latía acelerado. Dudé si le dejaba una nota ... no. Decidí que me armaría de valor y hablaría con ella.
Incapaz de arriesgarme a la posibilidad de verla o no, en la biblioteca, impaciente y con ansiedad por no verla en toda la mañana, y mi cabeza ausente en esas clases matutinas, soñando despierto con reír con ella.
Salí del portal pero decidí hacer guardia allí delante, la vería llegar a mí de frente, cara a cara. Permanecí media hora y la divisé a cincuenta metros. Uf, qué calores, qué nervios, se acercaba, pero sé que mi cara estaba iluminada y sonriente por mi princesa. Y ya no me aventuraba a estar sin ella ni un minuto más, debía de intentarlo.
Llegó hacia mí sonriendo, me pareció más atractiva aún que el día anterior.
Y me lancé:
- Hola Isabel, la saludé, con la voz torpe del enamorado temeroso a ser ignorado.
- Hola Diego Robles García, me contestó ella, dejándome atónito.
Nunca imaginé que pudiera saber mi nombre y apellidos. Y comenzó a darme más datos, de que estuve en la biblioteca, conocía mi domicilio y mi instituto, las notas que saqué, que era muy bueno en matemáticas, y sabía que yo estaba indagando sobre ella, que jugaba en el equipo de baloncesto.
Aunque me había dejado desconcertado, a duras penas balbuceé a preguntarle sobre cómo tenía tanta información sobre mí.
Empezó a explicarme que su padre era detective privado y su madre inspectora de policía. Y que ella se había anticipado en sus pesquisas sobre mí. Su abuela fue una conocida periodista de radio, y su abuelo maestro y además escritor y poeta, que llegó a ganar algún premio.
Nos fuimos a comer a una pizzería cercana y comenzamos a contarnos nuestra vida y nuestras aficiones. Diego e Isabel como los amantes de Teruel.
Pasamos toda la tarde hablando, de libros, de deporte, de poemas, de lo que escribíamos, y ese fin de semana, leímos lo que cada uno había escrito, y escribimos juntos un cuento de navidad del que ella tenía una idea muy original. Ambos queríamos estudiar periodismo, y escribir relatos, poemas...
Me fue gustando más a medida que la iba conociendo por dentro, sus pensamientos tan positivos, sus ideas creativas, sus sentimientos. Amaba a mi princesa de biblioteca.
Acababa de comenzar una relación de amistad y quién sabe si de amor entre dos jóvenes, con lazos comunes.
Pero esa futura historia la escribirá ella, yo o ambos conjuntamente.
AUTOR: PeibolFeliz.
miércoles, 15 de marzo de 2017
Alucinaciones Etílicas
Alucinaciones etílicas.
El malvado Luthor había puesto kryptonita en la bodega, para impedir que Superman saqueara la colección de botellas de alcohol allí guardadas y evitar así que alcanzase más estados de embriaguez, ya que en el último incendió el laboratorio y le hizo perder su cabello, dijo que llovían meteoritos. En el penúltimo escribió en su periódico sobre una invasión extraterrestre con sus naves y sus alienígenas. En el anterior narraba hazañas sobre un hombre araña, sobre una mujer gato, y el colmo ya, sobre un niño con varita mágica, capas invisibles y escobas voladoras.
El malvado Luthor había puesto kryptonita en la bodega, para impedir que Superman saqueara la colección de botellas de alcohol allí guardadas y evitar así que alcanzase más estados de embriaguez, ya que en el último incendió el laboratorio y le hizo perder su cabello, dijo que llovían meteoritos. En el penúltimo escribió en su periódico sobre una invasión extraterrestre con sus naves y sus alienígenas. En el anterior narraba hazañas sobre un hombre araña, sobre una mujer gato, y el colmo ya, sobre un niño con varita mágica, capas invisibles y escobas voladoras.
Coto privado: el SOL.
Coto privado: el SOL.
El impuesto al sol ahora ya blindado por PP y C´s. Yo me pregunto: las mafias de las puertas giratorias energéticas, ¿por dónde tienen cogido al gobierno? ¿Acabarán cobrándonos por pasear o tomar el sol en la playa , en el parque o en el campo? ¿Acabarán privatizado el astro rey? ¿Quieren poner puertas... al Sol? ¿Pretenden que el Sol sea un coto privado? ¿Hasta cuándo aguantaremos estas barrabasadas?
El impuesto al sol ahora ya blindado por PP y C´s. Yo me pregunto: las mafias de las puertas giratorias energéticas, ¿por dónde tienen cogido al gobierno? ¿Acabarán cobrándonos por pasear o tomar el sol en la playa , en el parque o en el campo? ¿Acabarán privatizado el astro rey? ¿Quieren poner puertas... al Sol? ¿Pretenden que el Sol sea un coto privado? ¿Hasta cuándo aguantaremos estas barrabasadas?
jueves, 9 de marzo de 2017
Boicot injusto
Boicot injusto.
Se ha reenviado por Twiter y Whatsapp el boicot a la película "El guardián invisible", incluso ya el colmo de la irracionalidad, se ha destripado el misterio del thriller.
Creo que se está perdiendo el sentido común y la capacidad de discernir y filtrar lo que nos llega.
Creo que nos estamos convirtiendo en borregos reenviando cosas sin leer o enterarnos de la realidad.
El equipo de 2.000 personas de la película y la autora del libro, no merecen ningún boicot, son ajenos y no tienen nada que ver con las deplorables y aberrantes declaraciones de una actriz secundaria en una cadena de tv vasca.
Yo ayer vi la película, me gustó mucho, y pienso leer el libro.
Se ha reenviado por Twiter y Whatsapp el boicot a la película "El guardián invisible", incluso ya el colmo de la irracionalidad, se ha destripado el misterio del thriller.
Creo que se está perdiendo el sentido común y la capacidad de discernir y filtrar lo que nos llega.
Creo que nos estamos convirtiendo en borregos reenviando cosas sin leer o enterarnos de la realidad.
El equipo de 2.000 personas de la película y la autora del libro, no merecen ningún boicot, son ajenos y no tienen nada que ver con las deplorables y aberrantes declaraciones de una actriz secundaria en una cadena de tv vasca.
Yo ayer vi la película, me gustó mucho, y pienso leer el libro.
sábado, 4 de marzo de 2017
Jaimas
Jaimas
Nuestras noches en las jaimas
aquellos besos de jengibre
labios con sabor a miel y a sésamo
aromas a menta fresca y azahar
y tus caricias de jazmín
romería en el oasis de tu piel
vigilias sedientas de placer
de manantiales compartidos
revueltos cuerpo con cuerpo
torsos ceñidos y acoplados
gemidos entre cantos bereberes.
Abrazados en la duna
aguardando la primera claridad
sueños cómplices levitando.
Días de zocos y de especias y cuscús
de té con absenta, de tajín y dátiles
de pan de pita y hojaldres.
Y más noches de jaimas y gozo.
Dias de intensos sabores
de canela, cilantro y cúrcuma
de limones encurtidos
de pasas y pistachos.
Y siempre... noches de jaimas y deseo.
Autor del poema: PeibolFeliz.
Nuestras noches en las jaimas
aquellos besos de jengibre
labios con sabor a miel y a sésamo
aromas a menta fresca y azahar
y tus caricias de jazmín
romería en el oasis de tu piel
vigilias sedientas de placer
de manantiales compartidos
revueltos cuerpo con cuerpo
torsos ceñidos y acoplados
gemidos entre cantos bereberes.
Abrazados en la duna
aguardando la primera claridad
sueños cómplices levitando.
Días de zocos y de especias y cuscús
de té con absenta, de tajín y dátiles
de pan de pita y hojaldres.
Y más noches de jaimas y gozo.
Dias de intensos sabores
de canela, cilantro y cúrcuma
de limones encurtidos
de pasas y pistachos.
Y siempre... noches de jaimas y deseo.
Autor del poema: PeibolFeliz.
jueves, 2 de marzo de 2017
Recuerdos
Recuerdos.
Cerró los ojos y sopló las velas. Aquel 7 de Febrero, Saturnino cumplía 87. A él le daba igual, su mirada ausente lo confirmaba. Sonrió a Dolores, su mujer, y miró uno a uno a todos los extraños allí reunidos, eran sus hijos y nietos, pero no los reconocía. A pesar de su esfuerzo para recordar sus nombres y quienes eran, su enmohecida memoria no le devolvía respuestas. Sólo le mostraba imágenes viejas de sus años jóvenes: amasando pan, vareando aceitunas. Cada día se iban desvaneciendo esas vivencias, por el maldito moho. Las neuronas viajeras no regresaban.
Cerró los ojos y sopló las velas. Aquel 7 de Febrero, Saturnino cumplía 87. A él le daba igual, su mirada ausente lo confirmaba. Sonrió a Dolores, su mujer, y miró uno a uno a todos los extraños allí reunidos, eran sus hijos y nietos, pero no los reconocía. A pesar de su esfuerzo para recordar sus nombres y quienes eran, su enmohecida memoria no le devolvía respuestas. Sólo le mostraba imágenes viejas de sus años jóvenes: amasando pan, vareando aceitunas. Cada día se iban desvaneciendo esas vivencias, por el maldito moho. Las neuronas viajeras no regresaban.
miércoles, 1 de marzo de 2017
Fariseos
Fariseos.
A esos de "Hazte oír"... Jesús les echaría a latigazos del templo. Menudos fariseos asquerosos, de cristianos y buenas personas tienen muy poco.
A esos de "Hazte oír"... Jesús les echaría a latigazos del templo. Menudos fariseos asquerosos, de cristianos y buenas personas tienen muy poco.
martes, 28 de febrero de 2017
Ojalá...
OJALÁ ...
Ojalá fuera tu bufanda, para rodear y calentar tu cuello,
ojalá fuera tus guantes, para entibiar y acariciar tus manos y tus dedos,
ojalá fuera tu vaso, para sentir tus labios, y tu aliento,
ojalá fuera tu peine, para rozar y surcar tus cabellos,
ojalá fuera tu esponja, para recorrer toda tu piel,
ojalá fuera tu almohada, para que descanses sobre mí y sueñes,
ojalá fuera tu manantial para calmar tu sed ardiente,
ojalá fuera yo, tu destino y tu viaje soñado.
Autor: PeibolFeliz.
Ojalá fuera tu bufanda, para rodear y calentar tu cuello,
ojalá fuera tus guantes, para entibiar y acariciar tus manos y tus dedos,
ojalá fuera tu vaso, para sentir tus labios, y tu aliento,
ojalá fuera tu peine, para rozar y surcar tus cabellos,
ojalá fuera tu esponja, para recorrer toda tu piel,
ojalá fuera tu almohada, para que descanses sobre mí y sueñes,
ojalá fuera tu manantial para calmar tu sed ardiente,
ojalá fuera yo, tu destino y tu viaje soñado.
Autor: PeibolFeliz.
Noticias de hiel
Noticias de hiel.
Telefónica le eleva a Alierta su pensión a 54,2 millones de euros y sueldo de 500.000 euros. No doy crédito, me revuelve la bilis. ¿Y los accionistas no van a decir nada? ¡Que desfachatez!, y los pensionistas subida mísera del 0,25 %. Cada día noticias de hiel: Libre la ignorante, el duque "empalmado" no entra en prisión, fiscales anticorrupción apartados. ¿Cuál vendrá mañana?
Telefónica le eleva a Alierta su pensión a 54,2 millones de euros y sueldo de 500.000 euros. No doy crédito, me revuelve la bilis. ¿Y los accionistas no van a decir nada? ¡Que desfachatez!, y los pensionistas subida mísera del 0,25 %. Cada día noticias de hiel: Libre la ignorante, el duque "empalmado" no entra en prisión, fiscales anticorrupción apartados. ¿Cuál vendrá mañana?
miércoles, 22 de febrero de 2017
El filete embaucador
El filete embaucador.
- Por favor detente amigo cuchillo, no sajes a este mísero solomillo. - le imploró con la voz lastimera, de quien estaba a punto de ser carne de cañón.
- ¿Te diriges a mí? ¡Cacho de carne!.
- ¿Cuál es tu precio para hacer la vista gorda conmigo? - le dijo en tono adulador el filete, mientras consideró que todos tenemos un precio por el que nos vendemos y corrompemos.
Espero que este viejo y ajado cuchillo con marcas en el mango, no sea justo uno de esos tiquismiquis tan honrado que no acepte alguna prebenda, rumió para sí el sangrante solomillo.
- ¿Y qué me ofreces a cambio? - le preguntó el cubierto cortante.
Con sus antecedentes de vendedor ambulante, el charlatán y embaucador filete le presentó unas fundas de cuero cómodas y cálidas, en varios colores.
- ¡Me estás tomando el filo... ! eso no es suficiente - contestó molesto.
- Bueno también tengo una piedra preciosa, experta en masajes, para afilarte mientras te relajas - le animó muy convincente esperando que se conformara y aceptara el pacto.
- Parlanchín negociante, debes untarme y no con salsa roquefort a la pimienta, si no con dinero para jubilarme, viajar, salir de la Pampa, ver glaciares, ballenas y pingüinos - espetó amenazante el del filo.
¡Vaya con el cubierto!, pensó el filete ¡Será espabilado!, debo jugar mi última carta para sobornarle, voy a poner toda mi carne en el asador cerebro de este cuchillo, se dijo decidido el solomillo.
- Dinero sin límite. Le robé a Pepe el carnicero la tarjeta de crédito. ¡Toma es tuya! - exclamó el filete con voz persuasiva.
- So pillín... ¿Y el pin... ? o me la ibas a dar sin el numerito - replicó astutamente.
- Te lo daré pero a cambio de que te lleves contigo a todos tus familiares cortantes cuanto más lejos... mejor; pronunció con su habilidad negociadora.
- ¡Trato hecho, camarada!, sonrió el curtido cuchillo, acercándose al solomillo.
- Jajaja .... es fácil, el 1111. ¡Choca...eh cuidado... el mango! - a la vez que esquivó el filo. ¡Buen viaje compinche! Se despidió feliz el filete de ternera, aún con la carne de gallina.
¡Disfrutemos la vida!
- Por favor detente amigo cuchillo, no sajes a este mísero solomillo. - le imploró con la voz lastimera, de quien estaba a punto de ser carne de cañón.
- ¿Te diriges a mí? ¡Cacho de carne!.
- ¿Cuál es tu precio para hacer la vista gorda conmigo? - le dijo en tono adulador el filete, mientras consideró que todos tenemos un precio por el que nos vendemos y corrompemos.
Espero que este viejo y ajado cuchillo con marcas en el mango, no sea justo uno de esos tiquismiquis tan honrado que no acepte alguna prebenda, rumió para sí el sangrante solomillo.
- ¿Y qué me ofreces a cambio? - le preguntó el cubierto cortante.
Con sus antecedentes de vendedor ambulante, el charlatán y embaucador filete le presentó unas fundas de cuero cómodas y cálidas, en varios colores.
- ¡Me estás tomando el filo... ! eso no es suficiente - contestó molesto.
- Bueno también tengo una piedra preciosa, experta en masajes, para afilarte mientras te relajas - le animó muy convincente esperando que se conformara y aceptara el pacto.
- Parlanchín negociante, debes untarme y no con salsa roquefort a la pimienta, si no con dinero para jubilarme, viajar, salir de la Pampa, ver glaciares, ballenas y pingüinos - espetó amenazante el del filo.
¡Vaya con el cubierto!, pensó el filete ¡Será espabilado!, debo jugar mi última carta para sobornarle, voy a poner toda mi carne en el asador cerebro de este cuchillo, se dijo decidido el solomillo.
- Dinero sin límite. Le robé a Pepe el carnicero la tarjeta de crédito. ¡Toma es tuya! - exclamó el filete con voz persuasiva.
- So pillín... ¿Y el pin... ? o me la ibas a dar sin el numerito - replicó astutamente.
- Te lo daré pero a cambio de que te lleves contigo a todos tus familiares cortantes cuanto más lejos... mejor; pronunció con su habilidad negociadora.
- ¡Trato hecho, camarada!, sonrió el curtido cuchillo, acercándose al solomillo.
- Jajaja .... es fácil, el 1111. ¡Choca...eh cuidado... el mango! - a la vez que esquivó el filo. ¡Buen viaje compinche! Se despidió feliz el filete de ternera, aún con la carne de gallina.
¡Disfrutemos la vida!
martes, 21 de febrero de 2017
Barra libre
Barra libre.
La sentencia del caso Nóos acaba de crear un precedente para que todos los abogados defensores puedan, a partir de ahora, argumentar que los cónyuges no recuerdan nada, no sabían lo que firmaban; y entonces nada de entrar a la cárcel, alguna pequeña multa… si acaso. Han creado jurisprudencia: barra libre. O a lo mejor es que la justicia no es igual para todos.— Pablo Cavero García.
La sentencia del caso Nóos acaba de crear un precedente para que todos los abogados defensores puedan, a partir de ahora, argumentar que los cónyuges no recuerdan nada, no sabían lo que firmaban; y entonces nada de entrar a la cárcel, alguna pequeña multa… si acaso. Han creado jurisprudencia: barra libre. O a lo mejor es que la justicia no es igual para todos.— Pablo Cavero García.
domingo, 19 de febrero de 2017
Carta de amor
CARTA DE AMOR.
Querida Lola:
Desde ayer, allí en la plaza del pueblo a punto de subirme al autobús, en nuestra dulce despedida, mi corazón está desgarrado y ausente, este corazón encarcelado en mí, quiere volar y juntarse con el tuyo.
Y mi mente no deja de pensar en ti, y traerme imágenes nuestras de este verano tan feliz. Me gustas mucho, me tienes loco, me encantas. Ahora me siento muy triste porque no volveré a sentir tus labios seguramente hasta el próximo verano, y se me va a hacer una eternidad. Imagino traerte conmigo, escondida en mi maleta, escaparnos como Romeo y Julieta, a una isla desierta y amarnos infinitamente.
Revivo esos momentos tan especiales como cuando bailamos agarrados y muy lento, y te siento tan cerca, tu fresco aliento, y tu agradable perfume, tu suave pelo, tu tibia piel, tu calor y el mío. Y tus susurros, tu nariz y tus labios casi cosquilleando en mi oreja, y tarareas la letra de la canción tan cerca de mi oído. Tus risas únicas que me contagian. Tu sonrisa siempre ahí para mí.
Te besaría todo el día, sin descanso, te daría mil besitos muy suaves recorriendo lentamente todo tu cuerpo, desde tus dedos de los pies hasta la punta de tu cabello, para despertarte poco a poco.
Te besaría con labios de chocolate durante el desayuno. Besos frescos con crema dental cuando te lavas los dientes. Besos musicales en la ducha. Doce besos a mediodía. Besos de cerveza en el aperitivo. Besos de bendecir la mesa antes de comer. Besos muy dulces y afrutados en los postres. Besos de no siesta en la siesta. Besos de teína en la merienda. Besos de puesta de sol en el paseo. Besos ligeros en la cena. Besos románticos a la luz de la luna. Besos húmedos, cálidos y de deseo en el baile, y millones de besos al desnudarte y en tu cama... todos éstos últimos ya muy apasionados, ardientes, salvajes...
Y ojalá amor, tú, los desees y me los devuelvas.
Eres mi princesa, mi Cenicienta, mi hada mágica y bella, mi flor preferida, mi colibrí soñado, mi manantial inagotable de risa y alegría, mi playa para dos.
Me gustas tal como eres, por fuera y mucho más por dentro, como piensas y como sientes. Eres una buena persona y me haces feliz y espero darte yo también felicidad y compartirla juntos.
Un beso muy especial de tu enamorado que te ama infinito.
P.D.: Te inundaré de cartas, ansiaré las tuyas y tu voz me las leerá, mientras contemplamos la misma luna.
AUTOR: PeibolFeliz.
Querida Lola:
Desde ayer, allí en la plaza del pueblo a punto de subirme al autobús, en nuestra dulce despedida, mi corazón está desgarrado y ausente, este corazón encarcelado en mí, quiere volar y juntarse con el tuyo.
Y mi mente no deja de pensar en ti, y traerme imágenes nuestras de este verano tan feliz. Me gustas mucho, me tienes loco, me encantas. Ahora me siento muy triste porque no volveré a sentir tus labios seguramente hasta el próximo verano, y se me va a hacer una eternidad. Imagino traerte conmigo, escondida en mi maleta, escaparnos como Romeo y Julieta, a una isla desierta y amarnos infinitamente.
Revivo esos momentos tan especiales como cuando bailamos agarrados y muy lento, y te siento tan cerca, tu fresco aliento, y tu agradable perfume, tu suave pelo, tu tibia piel, tu calor y el mío. Y tus susurros, tu nariz y tus labios casi cosquilleando en mi oreja, y tarareas la letra de la canción tan cerca de mi oído. Tus risas únicas que me contagian. Tu sonrisa siempre ahí para mí.
Te besaría todo el día, sin descanso, te daría mil besitos muy suaves recorriendo lentamente todo tu cuerpo, desde tus dedos de los pies hasta la punta de tu cabello, para despertarte poco a poco.
Te besaría con labios de chocolate durante el desayuno. Besos frescos con crema dental cuando te lavas los dientes. Besos musicales en la ducha. Doce besos a mediodía. Besos de cerveza en el aperitivo. Besos de bendecir la mesa antes de comer. Besos muy dulces y afrutados en los postres. Besos de no siesta en la siesta. Besos de teína en la merienda. Besos de puesta de sol en el paseo. Besos ligeros en la cena. Besos románticos a la luz de la luna. Besos húmedos, cálidos y de deseo en el baile, y millones de besos al desnudarte y en tu cama... todos éstos últimos ya muy apasionados, ardientes, salvajes...
Y ojalá amor, tú, los desees y me los devuelvas.
Eres mi princesa, mi Cenicienta, mi hada mágica y bella, mi flor preferida, mi colibrí soñado, mi manantial inagotable de risa y alegría, mi playa para dos.
Me gustas tal como eres, por fuera y mucho más por dentro, como piensas y como sientes. Eres una buena persona y me haces feliz y espero darte yo también felicidad y compartirla juntos.
Un beso muy especial de tu enamorado que te ama infinito.
P.D.: Te inundaré de cartas, ansiaré las tuyas y tu voz me las leerá, mientras contemplamos la misma luna.
AUTOR: PeibolFeliz.
viernes, 17 de febrero de 2017
Textos hiperbreves (Máximo 15 palabras)
Tres relatos o poemas para Concurso Texto Hiperbreve máximo 15 palabras y deben incluir la palabra SOL.
Espejismo.
Horas interminables sediento por el infinito desierto, sol abrasador, muero.
Veo agua, sombra, oasis, ¿espejismo...?
Tu piel en verano.
No aguanto más,
me quemas sol,
auxilio, sombra, crema protectora, agua, ropa.
Grita tu piel.
Esa criatura soy yo.
Mi precioso nombre es Sol,
para evitar bilirrubina tomé sol,
dicen que soy un sol.
Autor: PeibolFeliz.
Espejismo.
Horas interminables sediento por el infinito desierto, sol abrasador, muero.
Veo agua, sombra, oasis, ¿espejismo...?
Tu piel en verano.
No aguanto más,
me quemas sol,
auxilio, sombra, crema protectora, agua, ropa.
Grita tu piel.
Esa criatura soy yo.
Mi precioso nombre es Sol,
para evitar bilirrubina tomé sol,
dicen que soy un sol.
Autor: PeibolFeliz.
jueves, 16 de febrero de 2017
Anacoreta
Anacoreta.
En el lugar más recóndito de la isla hay una cueva de difícil acceso. Escalo las rocas con arduo esfuerzo. Allí descubro en las entrañas de la caverna, a un vetusto y andrajoso anacoreta con mirada desconcertada. Me examina desconfiado sin pestañear y me pregunta si la guerra ya terminó, si ya vivimos en paz. Tras mi asentimiento, con gesto hospitalario y un atisbo de sonrisa oxidada, me confía su nombre, Matusalén, y me ofrece sus viandas. Aquel solitario y cavernario ser no había articulado palabra en los últimos años. Allí periodista y ermitaño comenzamos una interminable y curiosa conversación...
En el lugar más recóndito de la isla hay una cueva de difícil acceso. Escalo las rocas con arduo esfuerzo. Allí descubro en las entrañas de la caverna, a un vetusto y andrajoso anacoreta con mirada desconcertada. Me examina desconfiado sin pestañear y me pregunta si la guerra ya terminó, si ya vivimos en paz. Tras mi asentimiento, con gesto hospitalario y un atisbo de sonrisa oxidada, me confía su nombre, Matusalén, y me ofrece sus viandas. Aquel solitario y cavernario ser no había articulado palabra en los últimos años. Allí periodista y ermitaño comenzamos una interminable y curiosa conversación...
miércoles, 15 de febrero de 2017
¡Olé! granadinos
¡Olé! granadinos.
La gente de Granada y muchos trabajadores de sanidad, se han estado movilizando y echando a la calle. Esas Plataformas en defensa su sanidad publica, al final han logrado paralizar un escarnio en la sanidad que les afectaba, una injusticia. Nos han dado una lección de lucha conjunta y transversal por una causa justa y primordial. Y han obtenido nula propaganda de noticias, no sale en los telediarios, ¡que pena! parece que eso no interesa.
La gente de Granada y muchos trabajadores de sanidad, se han estado movilizando y echando a la calle. Esas Plataformas en defensa su sanidad publica, al final han logrado paralizar un escarnio en la sanidad que les afectaba, una injusticia. Nos han dado una lección de lucha conjunta y transversal por una causa justa y primordial. Y han obtenido nula propaganda de noticias, no sale en los telediarios, ¡que pena! parece que eso no interesa.
jueves, 9 de febrero de 2017
Decisiones prematuras
Decisiones prematuras.
Debo decidir si asomo ya mi cabecita o permanezco aquí tan placentero. Quizás espere unos días, es Febrero y ahí fuera aún hace frío. Pero también me pica la curiosidad de ponerles caras a esas voces que oigo hace meses.
Y ahora que salí, ¡qué angustia y qué ajetreo! Observando mi aparición seis personas. Me han hecho llorar. Me han sacado montones de fotos y videos, también me han dado miles de besitos y caricias, me dicen: ¡ay qué guapo y qué hermoso! ¿a quién se parece? ... me llaman David. Lo van a desgastar de tanto decirlo, ¿y si a mí no me gusta?... pues a aguantarme.
Ya reconozco esa voz que me retumbaba más, es la de mi mami, Cristina, y la otras dos que escucho a menudo, la de Abel, mi papi, y los sonidos y palabras sueltas de un niño, mi hermanito Dani, que me señala con su dedito, me sonríe y me da "besetes".
Ahora sí, ¡qué rollo! otra duda me surge para poder dormir tranquilo, llevar a mi boquita mi dedito regordete o un cacharro de goma al que llaman chupete, en el que también pone la palabra "David". Mi hermanito Daniel, asombrado no me quita ojo, ha cogido el chupe y me lo ha encasquetado, ¡vaya pues sabe rico!, yo chupa que te chupa, de aquí a la teta de mami, y después a dormitar soñando en mis cosas, ¡anda! en los sueños tampoco hay que decidir nada.
Pues de teta a teta y sueña que te sueña, aquí fuera tampoco se está tan mal.
Debo decidir si asomo ya mi cabecita o permanezco aquí tan placentero. Quizás espere unos días, es Febrero y ahí fuera aún hace frío. Pero también me pica la curiosidad de ponerles caras a esas voces que oigo hace meses.
Y ahora que salí, ¡qué angustia y qué ajetreo! Observando mi aparición seis personas. Me han hecho llorar. Me han sacado montones de fotos y videos, también me han dado miles de besitos y caricias, me dicen: ¡ay qué guapo y qué hermoso! ¿a quién se parece? ... me llaman David. Lo van a desgastar de tanto decirlo, ¿y si a mí no me gusta?... pues a aguantarme.
Ya reconozco esa voz que me retumbaba más, es la de mi mami, Cristina, y la otras dos que escucho a menudo, la de Abel, mi papi, y los sonidos y palabras sueltas de un niño, mi hermanito Dani, que me señala con su dedito, me sonríe y me da "besetes".
Ahora sí, ¡qué rollo! otra duda me surge para poder dormir tranquilo, llevar a mi boquita mi dedito regordete o un cacharro de goma al que llaman chupete, en el que también pone la palabra "David". Mi hermanito Daniel, asombrado no me quita ojo, ha cogido el chupe y me lo ha encasquetado, ¡vaya pues sabe rico!, yo chupa que te chupa, de aquí a la teta de mami, y después a dormitar soñando en mis cosas, ¡anda! en los sueños tampoco hay que decidir nada.
Pues de teta a teta y sueña que te sueña, aquí fuera tampoco se está tan mal.
sábado, 4 de febrero de 2017
La misteriosa Yvette
La misteriosa Yvette.
Hace una semana llegó a nuestra empresa una mujer joven, de unos 30 años, rubia teñida, de intensos ojos verdes, facciones suaves, atractiva, esbelta y de andares atléticos, de mirada vivaz, de aspecto sereno, con gesto sonriente y seguro. Una mezcla de Marilyn y Amélie.
Ha entrado en el departamento de personal. Mis compañeras de desayuno, intrigadas como casi toda la empresa, se hacen mil preguntas: ¿Quién es esa mujer? ¿para qué la han contratado?... todo un misterio. Sólo conocemos su nombre: Yvette.
Cada una de mis amigas ha creado su propia teoría. Mar, la contable extremeña, dice que es la amante del Jefe de Sistemas Informáticos, ese jovencito con pinta de rockero rompecorazones. Ángela, la reflexiva y más seria, cree que es sobrina o familia del Encargado de Almacén, que ya enchufó a varias personas por sus enredos políticos y sindicales. Montse, la toledana divertida, asegura que no está casada ni comprometida pues no lleva anillo alguno, y que su ropa y maquillaje son de marcas caras, mantiene que es hija de un rico, probablemente de uno de los dos propietarios de la empresa, necesita averiguar sus apellidos para certificarlo. La versión de Merche, la más detallista y observadora, es que viene a modo de "topo" para controlar quién pierde el tiempo, o se conecta a internet, quien incumple los horarios. Vamos que nos va a vigilar, se pregunta si habrá micrófonos o cámaras ocultos.
Yo no he especulado nada, sobre todo no deseo que sea amante de nadie, como es tan bien parecida... me cae genial, me gustó y quizás me enamoré desde que la vi por primera vez, y he fantaseado en mi imaginación una atracción irracional con sexo salvaje, entre ella y yo, una química mutua de ensueño, un compartir cada risa y cada momento.
Hoy cuando estaba en uno de estos trances romántico en mi mente, mi amigo Alberto, que tiene múltiples fuentes de información, me ha devuelto a la sala de café, y por fin me ha informado de quién es Yvette y para qué vino.
Es una experta sicóloga e informática de la policía y acaba de desenmascarar al pedófilo que usaba el ordenador del trabajo para perpetrar sus fechorías, era Jaime, el director de ventas, ese rarito tan tímido y huraño. Me alegro que haya descubierto y cazado a esa basura humana, pero me apena y me va a doler, no volver a ver a esa bella mujer que me tiene esta semana en las nubes, a mi amor platónico, a Yvette.
Hace una semana llegó a nuestra empresa una mujer joven, de unos 30 años, rubia teñida, de intensos ojos verdes, facciones suaves, atractiva, esbelta y de andares atléticos, de mirada vivaz, de aspecto sereno, con gesto sonriente y seguro. Una mezcla de Marilyn y Amélie.
Ha entrado en el departamento de personal. Mis compañeras de desayuno, intrigadas como casi toda la empresa, se hacen mil preguntas: ¿Quién es esa mujer? ¿para qué la han contratado?... todo un misterio. Sólo conocemos su nombre: Yvette.
Cada una de mis amigas ha creado su propia teoría. Mar, la contable extremeña, dice que es la amante del Jefe de Sistemas Informáticos, ese jovencito con pinta de rockero rompecorazones. Ángela, la reflexiva y más seria, cree que es sobrina o familia del Encargado de Almacén, que ya enchufó a varias personas por sus enredos políticos y sindicales. Montse, la toledana divertida, asegura que no está casada ni comprometida pues no lleva anillo alguno, y que su ropa y maquillaje son de marcas caras, mantiene que es hija de un rico, probablemente de uno de los dos propietarios de la empresa, necesita averiguar sus apellidos para certificarlo. La versión de Merche, la más detallista y observadora, es que viene a modo de "topo" para controlar quién pierde el tiempo, o se conecta a internet, quien incumple los horarios. Vamos que nos va a vigilar, se pregunta si habrá micrófonos o cámaras ocultos.
Yo no he especulado nada, sobre todo no deseo que sea amante de nadie, como es tan bien parecida... me cae genial, me gustó y quizás me enamoré desde que la vi por primera vez, y he fantaseado en mi imaginación una atracción irracional con sexo salvaje, entre ella y yo, una química mutua de ensueño, un compartir cada risa y cada momento.
Hoy cuando estaba en uno de estos trances romántico en mi mente, mi amigo Alberto, que tiene múltiples fuentes de información, me ha devuelto a la sala de café, y por fin me ha informado de quién es Yvette y para qué vino.
Es una experta sicóloga e informática de la policía y acaba de desenmascarar al pedófilo que usaba el ordenador del trabajo para perpetrar sus fechorías, era Jaime, el director de ventas, ese rarito tan tímido y huraño. Me alegro que haya descubierto y cazado a esa basura humana, pero me apena y me va a doler, no volver a ver a esa bella mujer que me tiene esta semana en las nubes, a mi amor platónico, a Yvette.
viernes, 3 de febrero de 2017
Indignado
Indignado.
Estoy indignado de los falsos indignados, que ahora son indignos. Harto de mentiras para captar votos.
Me hierve la sangre saber que con nuestro dinero, el de los contribuyentes, se pague a tanto: senador, diputado, concejal, subsecretario, y todos sus asesores y amigotes. Harto de que se derroche en tanto acto innecesario, tanta medalla, placa y homenaje, ¿con el dinero de quién?... con el de todos nosotros. Cuando mucha gente apenas tiene: para comer, para la luz, para la hipoteca.
No con mi dinero... me niego.
Tenemos que cambiar las leyes que permiten esto, y hoy mejor que mañana.
Estoy indignado de los falsos indignados, que ahora son indignos. Harto de mentiras para captar votos.
Me hierve la sangre saber que con nuestro dinero, el de los contribuyentes, se pague a tanto: senador, diputado, concejal, subsecretario, y todos sus asesores y amigotes. Harto de que se derroche en tanto acto innecesario, tanta medalla, placa y homenaje, ¿con el dinero de quién?... con el de todos nosotros. Cuando mucha gente apenas tiene: para comer, para la luz, para la hipoteca.
No con mi dinero... me niego.
Tenemos que cambiar las leyes que permiten esto, y hoy mejor que mañana.
jueves, 2 de febrero de 2017
El armario cómplice
El armario cómplice.
El armario donde acababa de guardar a su muñeca, también conservaba allí: el disfraz de princesa, su pintalabios, rímel y las pelucas, aquel vestido con lentejuelas, el sujetador con relleno que siempre le ayuda con su pecho liso, y otros atuendos de carnavales y de personajes de teatro interpretados los últimos años.
Hoy cuando sople esas dos llamitas, del uno y del ocho, tras el soniquete anual, pedirá que su anhelado deseo oculto tantos años sea aceptado, ése que dirá alto y claro, sorprendiendo a la familia.
Por fin libertará su verdadero yo y el armario de su hermana cómplice.
Y mañana empieza el carnaval...
El armario donde acababa de guardar a su muñeca, también conservaba allí: el disfraz de princesa, su pintalabios, rímel y las pelucas, aquel vestido con lentejuelas, el sujetador con relleno que siempre le ayuda con su pecho liso, y otros atuendos de carnavales y de personajes de teatro interpretados los últimos años.
Hoy cuando sople esas dos llamitas, del uno y del ocho, tras el soniquete anual, pedirá que su anhelado deseo oculto tantos años sea aceptado, ése que dirá alto y claro, sorprendiendo a la familia.
Por fin libertará su verdadero yo y el armario de su hermana cómplice.
Y mañana empieza el carnaval...
martes, 31 de enero de 2017
Fuga a la Toscana
Fuga a la Toscana.
Aterrizamos con la luz ocre del atardecer,
y cipreses, la Toscana qué impresión,
ya anochecido callejeamos y allí de bruces
la torre inclinada y majestuosa de marfil,
con el agradable sonido de violines,
nunca olvidaré esa estampa idílica,
y el césped acogiendo a su público,
nos sentamos ebrios de ternura,
recostada sobre mí,
con sonrisa de estar en el paraíso,
abrazándola, besándonos,
en aquel viaje ilusionante,
parecíamos quinceañeros fugados.
Autor del poema: Pablo Cavero García.
Aterrizamos con la luz ocre del atardecer,
y cipreses, la Toscana qué impresión,
ya anochecido callejeamos y allí de bruces
la torre inclinada y majestuosa de marfil,
con el agradable sonido de violines,
nunca olvidaré esa estampa idílica,
y el césped acogiendo a su público,
nos sentamos ebrios de ternura,
recostada sobre mí,
con sonrisa de estar en el paraíso,
abrazándola, besándonos,
en aquel viaje ilusionante,
parecíamos quinceañeros fugados.
Autor del poema: Pablo Cavero García.
viernes, 27 de enero de 2017
Preguntas de un inocente
Preguntas de un inocente.
He soñado que estaba escuchando a un niño refugiado que preguntaba sobre este mundo que no acaba de entender. ¿Por qué mueren tantos niños y gente inocente? ¿Por qué hay guerras, armas y tanta violencia, que hacen huir de sus casas a sus ocupantes? ¿Por qué hay personas sin agua, sin alimentos y con frío? ¿Por qué no tenemos medicamentos y remedios para todas las enfermedades? Preguntas para las que no tengo respuesta.
Su deseo principal es que las personas sólo mueran de viejos, cuando esa máquina perfecta, llamada cuerpo humano, deje de funcionar y nunca antes ni por ningún motivo. Y sólo en ese momento tenga trabajo esa señora de la bata negra, la de la guadaña. Y que las enfermedades con sus batas grises desaparezcan y jamás lleguen a ponerse la bata negra. Que siempre ganen las batas blancas y multicolores de la vida. Ojalá los ciudadanos del mundo entero nos pongamos a ello.
He soñado que estaba escuchando a un niño refugiado que preguntaba sobre este mundo que no acaba de entender. ¿Por qué mueren tantos niños y gente inocente? ¿Por qué hay guerras, armas y tanta violencia, que hacen huir de sus casas a sus ocupantes? ¿Por qué hay personas sin agua, sin alimentos y con frío? ¿Por qué no tenemos medicamentos y remedios para todas las enfermedades? Preguntas para las que no tengo respuesta.
Su deseo principal es que las personas sólo mueran de viejos, cuando esa máquina perfecta, llamada cuerpo humano, deje de funcionar y nunca antes ni por ningún motivo. Y sólo en ese momento tenga trabajo esa señora de la bata negra, la de la guadaña. Y que las enfermedades con sus batas grises desaparezcan y jamás lleguen a ponerse la bata negra. Que siempre ganen las batas blancas y multicolores de la vida. Ojalá los ciudadanos del mundo entero nos pongamos a ello.
domingo, 22 de enero de 2017
La luz... ¿artículo de lujo?
La luz... ¿artículo de lujo?
Pero qué me proponen las eléctricas que me levante a las 4 de la mañana para poner la lavadora y pasar la aspiradora, porque a esa hora es más barato el precio del Kilovatio, y así ahorraré en mi factura, y de paso destrozaré mi salud y la de mis vecinos, que hartos desearán darme un estacazo. ¡Patrañas!
Al final qué pretenden... convertir la luz en un artículo de lujo.
Pablo Cavero García.
Pero qué me proponen las eléctricas que me levante a las 4 de la mañana para poner la lavadora y pasar la aspiradora, porque a esa hora es más barato el precio del Kilovatio, y así ahorraré en mi factura, y de paso destrozaré mi salud y la de mis vecinos, que hartos desearán darme un estacazo. ¡Patrañas!
Al final qué pretenden... convertir la luz en un artículo de lujo.
Pablo Cavero García.
Hartazgo
Hartazgo.
Trillo fue premiado por Rajoy como embajador en Londres, sin saber inglés, y sin ser del cuerpo diplomático, inaudito. Rajoy indultó a los militares penados por la justicia sobre el Yak42, me lo explique. Estos hechos como el sms a Bárcenas, en los países de verdadera democracia no se admiten.
Desde entonces, aunque fuera un error, Mariano debió dimitir (que por cierto no es un nombre ruso). Somos un país de pandereta por culpa de estos malnacidos, que sólo gobiernan y representan a sus partidos, sus intereses, sus poltronas, sus colegueos chapuceros. Estoy harto de que nos cuenten milongas sobre transparencia, diálogo, consenso. Harto de politicuchos: farsantes, deshonestos, ineptos, borregos ...
Pablo Cavero García. Madrid.
Trillo fue premiado por Rajoy como embajador en Londres, sin saber inglés, y sin ser del cuerpo diplomático, inaudito. Rajoy indultó a los militares penados por la justicia sobre el Yak42, me lo explique. Estos hechos como el sms a Bárcenas, en los países de verdadera democracia no se admiten.
Desde entonces, aunque fuera un error, Mariano debió dimitir (que por cierto no es un nombre ruso). Somos un país de pandereta por culpa de estos malnacidos, que sólo gobiernan y representan a sus partidos, sus intereses, sus poltronas, sus colegueos chapuceros. Estoy harto de que nos cuenten milongas sobre transparencia, diálogo, consenso. Harto de politicuchos: farsantes, deshonestos, ineptos, borregos ...
Pablo Cavero García. Madrid.
jueves, 19 de enero de 2017
Liberación
Liberación.
No quiero volver a verte nunca más... le dijo ella, mientras aquel policía ajustaba las esposas en sus muñecas, esas manos que habían intentado matarla una hora antes. Cómo pude soportar a este maltratador tanto tiempo, sin abandonarle, sin denunciarle, se decía a sí misma.
Días después, él se repetía idénticas palabras : No quiero volver a verte nunca más, le declaraba la parte cuerda y humana de su mente a la otra parte dominante de ese monstruo violento y extraño, al que ya no toleraba, mientras ceñía el cinturón a su cuello y desde la silla saltaba al vacío...
No quiero volver a verte nunca más... le dijo ella, mientras aquel policía ajustaba las esposas en sus muñecas, esas manos que habían intentado matarla una hora antes. Cómo pude soportar a este maltratador tanto tiempo, sin abandonarle, sin denunciarle, se decía a sí misma.
Días después, él se repetía idénticas palabras : No quiero volver a verte nunca más, le declaraba la parte cuerda y humana de su mente a la otra parte dominante de ese monstruo violento y extraño, al que ya no toleraba, mientras ceñía el cinturón a su cuello y desde la silla saltaba al vacío...
martes, 17 de enero de 2017
Poco versado en panceta
Poco versado en la panceta.
Vendimiando en mi pueblo, mi tía me ponía para almorzar chorizos, panceta, chuletas, morcillas... y un día me pregunta: ¿te ha gustado la panceta, estaba rica? Y le contesto: Me está igual de buena la redonda que la alargada. Mi tía y mis primos se partían de risa, ya que era la misma , solo cambiaba por la forma al cortarla. Y a partir de ese día, mi tía contaba la anécdota a familiares y vecinos, cada vez que se acordaba o salía a relucir la panceta.
Vendimiando en mi pueblo, mi tía me ponía para almorzar chorizos, panceta, chuletas, morcillas... y un día me pregunta: ¿te ha gustado la panceta, estaba rica? Y le contesto: Me está igual de buena la redonda que la alargada. Mi tía y mis primos se partían de risa, ya que era la misma , solo cambiaba por la forma al cortarla. Y a partir de ese día, mi tía contaba la anécdota a familiares y vecinos, cada vez que se acordaba o salía a relucir la panceta.
Al Teide sin permiso
Al Teide sin permiso.
Me colé al acceso a la cima del Teide, sin un necesario permiso. Al bajar un empleado me pregunta mi nombre y apellidos, y comienza a buscarlos en un grupo de permisos, vuelve a mirarlos una y otra vez... y nada. Me acojono, pienso que me han pillado, pero entonces dice: perdone señor, no encontramos su permiso para devolvérselo como recuerdo. Aliviado y muy convincente le digo: no se preocupe, tengo una foto en la cumbre para demostrarlo.
Me colé al acceso a la cima del Teide, sin un necesario permiso. Al bajar un empleado me pregunta mi nombre y apellidos, y comienza a buscarlos en un grupo de permisos, vuelve a mirarlos una y otra vez... y nada. Me acojono, pienso que me han pillado, pero entonces dice: perdone señor, no encontramos su permiso para devolvérselo como recuerdo. Aliviado y muy convincente le digo: no se preocupe, tengo una foto en la cumbre para demostrarlo.
viernes, 13 de enero de 2017
La arpía
La Arpía.
Para implorarle que vuelva a casa... le buscaré hasta en el infierno, ahora que descubrí que él no me era infiel. Gracias a mi amiga Alicia, experta informática. Ella ha desenmascarado a esa arpía compañera de trabajo, que despechada porque él la rechazó en multitud de ocasiones, le chantajeó y finalmente fabricó pruebas: correos electrónicos, registros en hoteles ... y hasta aquella testigo, que ha resultado ser prima lejana de la farsante, todo para que mi Luis pareciera culpable.
Por fin ayer él regresó al hogar. Hoy tengo fiebre, imposible trabajar y vuelvo a casa pronto, allí encuentro a Luis y Alicia desnudos brindando con cava.
Para implorarle que vuelva a casa... le buscaré hasta en el infierno, ahora que descubrí que él no me era infiel. Gracias a mi amiga Alicia, experta informática. Ella ha desenmascarado a esa arpía compañera de trabajo, que despechada porque él la rechazó en multitud de ocasiones, le chantajeó y finalmente fabricó pruebas: correos electrónicos, registros en hoteles ... y hasta aquella testigo, que ha resultado ser prima lejana de la farsante, todo para que mi Luis pareciera culpable.
Por fin ayer él regresó al hogar. Hoy tengo fiebre, imposible trabajar y vuelvo a casa pronto, allí encuentro a Luis y Alicia desnudos brindando con cava.
jueves, 5 de enero de 2017
Maquiavélico
Maquiavélico.
Es que no tuviste bastante... con mandarme al psiquiátrico, arrebatándome a mi pequeño de por vida, cuando me culparon de incendiar la casa de mis padres con ellos dentro, gracias a las pruebas que me incriminaron.
Con empujarme por las escaleras cuando estaba a punto de dar a luz. Quedé en coma y perdí a mi feto, a mi bebita. Se resolvió en un accidente fatal porque yo había bebido.
Y Ahora también que me atribuyan la muerte de tu madre, que has planeado minuciosamente, y que me pudra en la cárcel para siempre. Pero ella ha descubierto toda la verdad, y me ha convocado aquí en su casa, harta ya de su violento malnacido, de que la maltrates, y para colmo que pretendes asesinarla. Te sabe ya tan borracho que no notarás la pócima letal mezclada en este sorbete de limón, el especial que siempre te prepara ella, tu favorito.
"Bebe, inspector de criminalística, bébete todo monstruo mío, no dejes ni una gota", piensa ella y sonreímos cómplices mientras contemplamos como te retuerces de dolor ...
Es que no tuviste bastante... con mandarme al psiquiátrico, arrebatándome a mi pequeño de por vida, cuando me culparon de incendiar la casa de mis padres con ellos dentro, gracias a las pruebas que me incriminaron.
Con empujarme por las escaleras cuando estaba a punto de dar a luz. Quedé en coma y perdí a mi feto, a mi bebita. Se resolvió en un accidente fatal porque yo había bebido.
Y Ahora también que me atribuyan la muerte de tu madre, que has planeado minuciosamente, y que me pudra en la cárcel para siempre. Pero ella ha descubierto toda la verdad, y me ha convocado aquí en su casa, harta ya de su violento malnacido, de que la maltrates, y para colmo que pretendes asesinarla. Te sabe ya tan borracho que no notarás la pócima letal mezclada en este sorbete de limón, el especial que siempre te prepara ella, tu favorito.
"Bebe, inspector de criminalística, bébete todo monstruo mío, no dejes ni una gota", piensa ella y sonreímos cómplices mientras contemplamos como te retuerces de dolor ...
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